Guillotina
jueves, julio 23, 2009
jueves, mayo 07, 2009
What´s he building in there? (Tom Waits)
¿Qué está construyendo ahí?
¿Qué diablos está construyendo ahí?
Él tiene suscripciones a esas
revistas… nunca les presta atención
cuando llegan
Él está escondiendo algo del resto de nosotros
Él es todo para sí mismo
creo que sé por qué
El arrancó la hamaca del árbol
por lo que veo no tiene hijos propios…
No tiene perro
no tiene amigos
su césped se está muriendo ...
Y ¿qué pasa con
todos esos paquetes que envía?
¿Qué está construyendo ahí?
Con esa portátil colgada en la escalera
¿Qué está construyendo ahí?
Te digo una cosa
él no está edificando
una casa para que jueguen los niños
¿Qué está construyendo ahí?
¿Qué es ese sonido que brota debajo de la puerta?
Está hundiendo clavos en un
piso de madera dura ... y yo
juro por dios que escuché que alguien
gemía despacio… y aún sigo observando
la luz azul de un programa de televisión...
Él tiene un router
y una mesa plegable
y no vas a creer lo que vió Mr. Sticha
Hay veneno debajo del lavadero por supuesto
pero hay también suficiente
formaldehído como para atragantar a un caballo
He oído que tiene una ex-esposa
en un lugar llamado Mayors Income, en Tennesee
y que solía tener una
consultoría de negocios en Indonesia...
¿Qué está construyendo ahí?
¿Qué diablos está construyendo ahí?
Él no tiene amigos
pero recibe una gran cantidad de correo
Apuesto a que pasó un poco de tiempo
en la cárcel...
Escuché que anoche andaba por el tejado
señalizando con una linterna
y ¿qué es la melodìa que siempre está silbando?
¿Qué está construyendo ahí?
¿Qué diablos está construyendo ahí?
Tenemos derecho a saberlo...
(Traducción libre de Fernando Marquinez)
Del álbum "Mule Variations", 1999.
jueves, abril 23, 2009
Poema hallado en la papelera de reciclaje
sábado, abril 04, 2009
DE JOHN LENNON A KURT COBAIN (quince años sin Kurt)
Kurt Cobain ( 20/2/67 - 5/4/94)
El largo y sinuoso camino de la decepción
A pesar de las marcadas diferencias existentes entre John Lennon y Kurt Cobain, ambos pueden ser considerados “voceros generacionales” de sus respectivas épocas. No obstante, los dos músicos coinciden en un final similar: las balas marcaron su salida de este mundo.
Cuando en 1970, apenas separado de los Beatles, Lennon afirmaba que el sueño había terminado, en el tema Dios (God) de su primer disco solista, casi nadie le creyó. Es más: muchos esperaron fervorosamente la reunión de los Beatles durante toda la década del 70, desoyendo completamente a John, que se adelantó a todos, incluso al idiota de Mark Chapman, su asesino. Sin embargo, la salida de escena de Lennon fue paulatina. Luego de unos cuantos discos solistas se recluyó en su hogar matrimonial a cuidar a su hijo y a “hacer pan”.Su crimen, frente al edificio Dakota en Nueva York, en 1980, justo cuando intentaba volver al ruedo musical, desnudó la cruda realidad del comienzo de una década frívola y carente de emociones. Porque a fines de los setenta el punk se había condenado a muerte en el momento mismo de su definición (no hay futuro), el rock sinfónico aburría con su complejidad, los hippies de antaño se habían convertido en yuppies, el amor libre temblaba acosado por el fantasma del sida, las drogas psicodélicas habían sido reemplazadas por la cocaína; nadie pedía ya una oportunidad para la paz, ahora era cuestión de esquivar las bombas y salvarse de alguna manera, las tensiones de la guerra fría y la amenaza nuclear se combinaban con la new wave, las discotecas, el sonido de los sintetizadores y las voces robóticas La década del 80, anodina y chata salvo contadas y honrosas excepciones, entregó una siesta prolongada y sin sacudones, raros peinados nuevos y mucha superficialidad .
Pero a fines de los 80 se gestó un movimiento musical en Seattle, Washington, al que se le dio el nombre de grunge y que pareció despertar del letargo a esa juventud adormecida. El grunge expresaba su disconformidad mediante la indiferencia, sus letras manifestaban apatía y decepción acerca de los valores tradicionales y la familia, también se referían a la marginación social. Los grupos musicales actuaban el clubes chicos y grababan en discográficas independientes . Se cree que el término grunge fue utilizado por primera vez por Mark Arm, cantante de Mudhoney, una de las bandas pioneras, junto a Soundgarden, Alice in Chains, Mother Love Bone y Pearl Jam( una de las pocas que sigue teniendo vigencia en la actualidad). Pero el estallido masivo de la corriente grunge se produce cuando Nirvana edita Nevermind (1991) en la discográfica Geffen Records y su tema Smells like teen spirit (Huele como espíritu adolescente), se convierte en el nuevo himno generacional a partir del gran espaldarazo que le da la cadena MTV con la masiva difusión de su videoclip. Se dice que el título de este tema fue tomado de una inscripción que hizo una chica en las paredes de la habitación de Kurt Cobain referida a la marca de un desodorante popular en aquellas épocas: “Kurt smells like Teen Spirit”. El éxito internacional de Nevermind no solamente popularizó el grunge sino que abrió el camino a todo un abanico de tendencias musicales diversas que conformarían el auge del denominado rock alternativo que predominó en casi toda la década del noventa. Pero si hay una figura que representa el espíritu del grunge es Kurt Cobain, quien nace en Aberdeen, ciudad cercana a Seattle, en 1967, año en el que John Lennon cumplía 27 años, como veremos ese número será emblemático en su rápida vida. Kurt Cobain era un joven profundamente insatisfecho. Venía de una niñez difícil, hijo de padres divorciados, se había ido a vivir con su madre, quien lo echó de su casa en varias oportunidades, llegando alguna vez a pasar la noche bajo un puente o en los asientos de un automóvil. Aberdeen era una ciudad oscura y fría, según la definición de Kurt, “una ciudad de leñadores ignorantes”. Kurt se interesó profundamente por la energía de las bandas punk y poco a poco fue entrando en el circuito musical underground de Seattle. Conoció en 1985 a Krist Novoselic y luego de tocar con varios músicos y bajo diversos nombres, formaron Nirvana en 1988 con el baterista Chad Channing quien luego sería reemplazado por David Grohl. “Nirvana intenta fusionar la energía del punk con riffs de hard rock, todo en el ámbito de una sensibilidad pop. El punk es libertad musical, es decir, hacer y tocar lo que uno quiera. Nirvana significa libertad lejos del dolor y sufrimiento del mundo exterior”, dice Cobain. La banda trataba de dar una imagen anticonsumista, antimaterialista, desafiante y casi siempre terminaban sus recitales rompiendo sus instrumentos. Kurt pensaba que la llegada de los noventa había supuesto al menos una forma de cambio social: “esta es la primera generación que ha propiciado la continuidad musical entre ellos y sus padres” y criticaba ferozmente a la generación denominada “baby boom” (nacidos después de la segunda guerra mundial): “Lo que hicieron los hijos del baby boom fue transformarse en los mayores hipócritas, yuppies y conformistas que jamás ha producido una generación”.
Paulatinamente Kurt siente como ese movimiento de contracultura se convierte en una moda absorbida por el sistema. Se crea una estética arquetípica del joven alternativo: camisas leñadoras, pelos rubios y vaqueros rotos. Perseguido por la adicción a la heroína, sus conflictos de pareja y una dolencia estomacal que no lo abandonaba y que le causaba profundos dolores cotidianos, saturado de Nirvana, su carrera musical y el significado del éxito, Kurt entra en un tobogán decepcionante. Se sentía un hipócrita delante de su público, consideraba que había abandonado a sus viejos compañeros y a sus fieles seguidores. Pensaba que Nevermind era un disco demasiado comercial. Su sucesor In Utero tenía otro sonido, mucho más denso y oscuro, con el que intentaba desairar a la compañía discográfica que le pedía un “Nevermind II”. Pero sin duda lo que más desagradó a Kurt fue la edición del “MTV Unplugged”, exitosa obra de la que se arrepiente por haberse sometido a las pretensiones de la industria discográfica. Luego de varias crisis y de un intento de suicidio con Rohypnol y alcohol, Kurt se dispara un tiro en la boca con una escopeta, poco después de abandonar un tratamiento de desintoxicación, aunque algunos siguen sosteniendo una supuesta hipótesis de asesinato y ponen en duda la veracidad de parte de la llamada “Carta del suicidio”, a la que dicen que Courtney Love, esposa de Cobain, le agregó un párrafo final. Kurt tenía 27 años, como Jimi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison y Brian Jones, pasó a integrar “el club de los 27”, con la diferencia de que su muerte no fue ocasionada por sobredosis.
Kurt se convierte en el primer ícono inmolado del movimiento grunge, la perfecta encarnación del espíritu rebelde e incomprendido que salta del anonimato al estrellato y se siente incapaz de manejar esa contradicción. Pasó a estampar con su cara millares de remeras y posters, a crear disputas judiciales entre sus ex compañeros y su esposa, pero al margen de toda miseria humana y los designios del marketing, dejó una huella visible, una herencia musical insoslayable que seguirá perdurando con el paso del tiempo.
NOTA: las citas de Kurt Cobain fueron extraídas de los Diarios de Kurt Cobain, papeles privados del músico vendidos por su esposa a los editores por cuatro millones de dólares y que abarcan seis años su vida (1988-94)
Carta de Suicidio de Kurt Cobain
NIRVANA - IN BLOOM
GOD - JOHN LENNON
sábado, febrero 28, 2009
Un método poco usual
Si nos encasillamos en lo que actualmente se denomina “pensar lógico”, encontraremos que todas las decisiones tienen un límite, un punto que aunque parezca sumamente abstracto y pueda infinidad de veces ser pasado por alto, establece la diferencia entre lo palpable y tangible (y por lo tanto podríamos decir lo evidentemente seguro) y lo meramente especulativo, lo riesgoso, que aunque no se percibe se manifiesta fastasmagóricamente en el sendero de la posibilidad. Debo decir, muy a mi pesar, que la mayoría de la gente se abstiene de traspasar la tan mentada frontera, actitud que obedece al producto de conductas temerosas, de conciencias huyendo como ratas de todo acontecimiento que salga de “la normalidad media establecida por los cánones morales”.
Pero por suerte para nuestra nefasta humanidad, aún quedan mentes atrevidas, capaces de derrumbar la sólida construcción monolítica de la inmunda lógica, aún quedan esos cerebros privilegiados que, con su valentía y audaz desafío a la vida dejan sus nombres inscriptos en la memoria de otros hombres.
El caso de F.M. fue de lo más peculiar. Hijo de padres millonarios, de manera alguna se había destacado como niño prodigio o algo que se le pareciera. En realidad, desde su más lejana infancia siempre había sido catalogado como un inservible, como una profunda desgracia para su familia. Y no era para menos, tan horrible era el pobre con su figura rechoncha, su cara de jabalí, su nariz de buitre, sus modales de estúpido-incorregible y su intolerable y repugnante voz chillona... Lamentablemente para sus padres, el tiempo, lejos de producir un cambio favorable, lo había tornado tan desagradable hasta el punto de generar en su familia un profundo odio: pensaban seriamente en deshacerse de él.
Pero he aquí lo inusitado, lo improvisadamente genial, la verdadera prueba de lo que puede una mente humana libre de ataduras. F.M., dándose cuenta de la situación (bastante precaria a esa altura, ya que sus progenitores amenazaban con desheredarlo ante el más estúpido de los motivos), ideó el plan maestro que aún hoy lo mantiene en el recuerdo de los demás mortales, gracias a una oportunidad que se le presentó y supo aprovechar magistralmente. El hecho ocurrió precozmente, en 1982, cuando nuestro héroe contaba con dieciocho años de edad. Como todos sabemos, en esa época los hombres eran sorteados para cumplir con el servicio militar obligatorio y solamente los números bajos eran los que se salvaban. El desventurado F.M., ante la algarabía de sus familiares que soñaban con la posibilidad de un año sin su presencia, sacó el número 923, lo que significaba que le tocaba la Marina y que el lugar de cumplimiento del servicio iba a ser bastante lejano, es más, probablemente pasara mucho tiempo embarcado. Debo añadir para información del lector que en esos años el servicio militar era rigurosísimo y sólo con mucho dinero de por medio podía uno salvar su pellejo. Por supuesto que los millonarios conocían a gente influyente, a personajes importantes que habrían podido hacer algo, pero no estaban dispuestos a malgastar ni un céntimo de su fortuna para la salvación de su despreciable e inmundo vástago. Pero ellos no sabían lo que el destino, con su densa sombra pegajosa e implacable, les depararía.
A continuación, transcribo parte del interesante diálogo entre F.M. y su padre en el transcurso del cual surgió de la lúcida inteligencia del primero la jugarreta histórica que le daría la gloria. Trataré de ser breve y conciso, obviando detalles que solo servirían para adormecimiento del lector
-Padre, como sabrás he sido sorteado para cumplir con el servicio militar -chilló F.M.- Necesitaría que me prestes dinero para poder salvarme. Detesto el ejercicio.
-No pienso tirar mi dinero tradicional y casi me atrevería a decir sagrado para que un imbécil de mierda como vos no cumpla con algo que tal vez le sería provechoso y le daría un aprendizaje de vida -expresó el padre en forma desmesuradamente irónica.
En ese momento las fuerzas de F.M. parecieron renacer. Su abominable rostro pareció iluminarse de pronto.
-Papá, te gustaría deshacerte de mí para siempre? -dijo sonriendo.
-Nada me haría más dichoso que no verte más. Sos la vergüenza que envilece nuestra estirpe -contestó el padre con una mirada francamente antipática.
Los ojos de ambos se cruzaron en un punto imaginario. No se parecían en nada. Tal vez la animosidad paterna provenía de una supuesta infidelidad de la madre con un cobrador de seguros pero, ¿quién podría asegurarlo?
-Tengo una gran idea que quizá pueda complacerte -prosiguió F.M.- pero si querés ganar también tenés que arriesgar , aunque sólo en forma mínima ya que contarías con un 99 posibilidades a favor y un uno por ciento en contra.
-Tratándose de no verte más arriesgaría mucho más que eso.
-Entonces lo que te voy a proponer te va a gustar mucho.
-Hablá -dijo el padre que empezaba a ponerse ansioso.
-Me voy a salvar del servicio militar sin tu ayuda económica -expresó F,M. impasible.
-Lo que dijiste es la estupidez más grande que he oído en mi vida. ¿Qué tiene que ver con nuestro asunto? Vamos, aclaralo rápido, estoy perdiendo demasiado tiempo con tus pelotudeces.
-Bien, el trato que te propongo es el siguiente, se trata de una apuesta. Si logro mi cometido me tendrás que entregar todo el dinero y las propiedades de la familia. En caso contrario me desheredarás, yo me iré de aquí y nunca más me volverás a ver. Lógicamente, haremos los trámites indispensable ante un escribano que legitime toda la documentación correspondiente a las dos opciones posibles y en cuanto se conozca el resultado se procederá a disponer de nuestras respectivas suertes.
-Jamás pensé que sería tan fácil desprenderme de vos, basura infecta. En poco tiempo serás un soldado, un colimba arrastrado y alcahuete. No veré tu sucia cara ni en fotos- aseguró el padre saliendo de la habitación tras un violento portazo.
Pero el millonario se había equivocado. F.M., rompiendo todo tipo de esquemas, cruzó la barrera de la lógica, inscribió su nombre en el pedestal de lo inusitado y consiguió su difícil cometido. A los dieciocho años se convertía en el millonario más joven del país. Desde entonces, su detestable familia vivió muy lejos del viejo esplendor, soportando pobreza, hambre, penurias y humillaciones.
Y F.M. siempre sonreía al contarlo. Siempre con su cara de jabalí, su nariz de buitre, sus modales de estúpido incorregible y su voz chillona insoportable. Siempre desde su silla de ruedas, que comenzara a usar luego de que un tren le amputara ambas piernas aquel día en que pasó a integrar la lista de los grandes.
Pero por suerte para nuestra nefasta humanidad, aún quedan mentes atrevidas, capaces de derrumbar la sólida construcción monolítica de la inmunda lógica, aún quedan esos cerebros privilegiados que, con su valentía y audaz desafío a la vida dejan sus nombres inscriptos en la memoria de otros hombres.
El caso de F.M. fue de lo más peculiar. Hijo de padres millonarios, de manera alguna se había destacado como niño prodigio o algo que se le pareciera. En realidad, desde su más lejana infancia siempre había sido catalogado como un inservible, como una profunda desgracia para su familia. Y no era para menos, tan horrible era el pobre con su figura rechoncha, su cara de jabalí, su nariz de buitre, sus modales de estúpido-incorregible y su intolerable y repugnante voz chillona... Lamentablemente para sus padres, el tiempo, lejos de producir un cambio favorable, lo había tornado tan desagradable hasta el punto de generar en su familia un profundo odio: pensaban seriamente en deshacerse de él.
Pero he aquí lo inusitado, lo improvisadamente genial, la verdadera prueba de lo que puede una mente humana libre de ataduras. F.M., dándose cuenta de la situación (bastante precaria a esa altura, ya que sus progenitores amenazaban con desheredarlo ante el más estúpido de los motivos), ideó el plan maestro que aún hoy lo mantiene en el recuerdo de los demás mortales, gracias a una oportunidad que se le presentó y supo aprovechar magistralmente. El hecho ocurrió precozmente, en 1982, cuando nuestro héroe contaba con dieciocho años de edad. Como todos sabemos, en esa época los hombres eran sorteados para cumplir con el servicio militar obligatorio y solamente los números bajos eran los que se salvaban. El desventurado F.M., ante la algarabía de sus familiares que soñaban con la posibilidad de un año sin su presencia, sacó el número 923, lo que significaba que le tocaba la Marina y que el lugar de cumplimiento del servicio iba a ser bastante lejano, es más, probablemente pasara mucho tiempo embarcado. Debo añadir para información del lector que en esos años el servicio militar era rigurosísimo y sólo con mucho dinero de por medio podía uno salvar su pellejo. Por supuesto que los millonarios conocían a gente influyente, a personajes importantes que habrían podido hacer algo, pero no estaban dispuestos a malgastar ni un céntimo de su fortuna para la salvación de su despreciable e inmundo vástago. Pero ellos no sabían lo que el destino, con su densa sombra pegajosa e implacable, les depararía.
A continuación, transcribo parte del interesante diálogo entre F.M. y su padre en el transcurso del cual surgió de la lúcida inteligencia del primero la jugarreta histórica que le daría la gloria. Trataré de ser breve y conciso, obviando detalles que solo servirían para adormecimiento del lector
-Padre, como sabrás he sido sorteado para cumplir con el servicio militar -chilló F.M.- Necesitaría que me prestes dinero para poder salvarme. Detesto el ejercicio.
-No pienso tirar mi dinero tradicional y casi me atrevería a decir sagrado para que un imbécil de mierda como vos no cumpla con algo que tal vez le sería provechoso y le daría un aprendizaje de vida -expresó el padre en forma desmesuradamente irónica.
En ese momento las fuerzas de F.M. parecieron renacer. Su abominable rostro pareció iluminarse de pronto.
-Papá, te gustaría deshacerte de mí para siempre? -dijo sonriendo.
-Nada me haría más dichoso que no verte más. Sos la vergüenza que envilece nuestra estirpe -contestó el padre con una mirada francamente antipática.
Los ojos de ambos se cruzaron en un punto imaginario. No se parecían en nada. Tal vez la animosidad paterna provenía de una supuesta infidelidad de la madre con un cobrador de seguros pero, ¿quién podría asegurarlo?
-Tengo una gran idea que quizá pueda complacerte -prosiguió F.M.- pero si querés ganar también tenés que arriesgar , aunque sólo en forma mínima ya que contarías con un 99 posibilidades a favor y un uno por ciento en contra.
-Tratándose de no verte más arriesgaría mucho más que eso.
-Entonces lo que te voy a proponer te va a gustar mucho.
-Hablá -dijo el padre que empezaba a ponerse ansioso.
-Me voy a salvar del servicio militar sin tu ayuda económica -expresó F,M. impasible.
-Lo que dijiste es la estupidez más grande que he oído en mi vida. ¿Qué tiene que ver con nuestro asunto? Vamos, aclaralo rápido, estoy perdiendo demasiado tiempo con tus pelotudeces.
-Bien, el trato que te propongo es el siguiente, se trata de una apuesta. Si logro mi cometido me tendrás que entregar todo el dinero y las propiedades de la familia. En caso contrario me desheredarás, yo me iré de aquí y nunca más me volverás a ver. Lógicamente, haremos los trámites indispensable ante un escribano que legitime toda la documentación correspondiente a las dos opciones posibles y en cuanto se conozca el resultado se procederá a disponer de nuestras respectivas suertes.
-Jamás pensé que sería tan fácil desprenderme de vos, basura infecta. En poco tiempo serás un soldado, un colimba arrastrado y alcahuete. No veré tu sucia cara ni en fotos- aseguró el padre saliendo de la habitación tras un violento portazo.
Pero el millonario se había equivocado. F.M., rompiendo todo tipo de esquemas, cruzó la barrera de la lógica, inscribió su nombre en el pedestal de lo inusitado y consiguió su difícil cometido. A los dieciocho años se convertía en el millonario más joven del país. Desde entonces, su detestable familia vivió muy lejos del viejo esplendor, soportando pobreza, hambre, penurias y humillaciones.
Y F.M. siempre sonreía al contarlo. Siempre con su cara de jabalí, su nariz de buitre, sus modales de estúpido incorregible y su voz chillona insoportable. Siempre desde su silla de ruedas, que comenzara a usar luego de que un tren le amputara ambas piernas aquel día en que pasó a integrar la lista de los grandes.
martes, enero 13, 2009
lunes, diciembre 08, 2008
El vértigo de los brazos (la otra versión)
los brazos vertebrados
vierten alcohol,
invierten la calma vertical,
abren brechas
ante el vértigo
que perturba los vasos
el breve trago
alimenta las brasas,
cada brazada se expande
hacia el centro
del miedo virtual
pervirtiendo
lo que quedó de la otra versión
domingo, noviembre 02, 2008
Insolación
en el pulso prontuarial
de la insolación
un bisturí juega a dibujar
porciones de tortas invisibles
sobre un cuerpo anestesiado
sábado, septiembre 20, 2008
Escualo en latencia
La feroz templanza del tiburón
se mece en un alfiler de agua virulenta
que redobla el esfuerzo del redil en la ola.
Algazaras de sal rumian viruta
en el plancton y sus vericuetos.
Algo seduce a las algas,
tal vez el gas licuado
fluyendo de una forma tubular
y que vomita su parsimonia elemental:
un turbio endometrio de consolas
tras el escape del vértigo.
Y si la arena acusa recibo
del áspero deleite de una cepa
con ínfulas de lija,
nadie podría inferir el grado punzante
cuando se borda en un fino humo de puras burbujas.
Exacto es el dios cartílago,
desperezando un caucho impropiamente constelado
a la sombra de un colmillo
La apoteosis
entonces quiere adivinarse cerca,
lejos de ese costado tan apaisado
el pez cobra fuerzas y promete proezas,
pero apenas se diluye
como la cepa de un ascáride
allí,
en el punto filoso,
donde el diente reserva su bulbo nutricio,
el lugar donde toda rima perece
a manos de la onomatopeya
más descarnada y gutural.
La fónica mortaja desmelena a su víctima
como un cirujano siega su cosecha
matambrosa y desorganizada.
El imperio de la caries
conmueve
toda evolución cerebral,
se congela por el efecto hamburguesa.
En la irrisión del salitre
se perpetúa la epifanía
del enjambre atormentado de la ola:
cadenas de gotas cautivas,
panaceas de nervios dormidos
en la crisálida de una trampera;
chispas de plegarias
conservan aún el garbo santiguado
sobre pertrechos que se vician de ménsulas y piraterías.
Nunca es tarde
cuando la deriva satura el micropunto líquido
en la medida absoluta de la roca
que exaspera una humedad revelada en el musgo.
Un hipocampo galopa en el cortejo hídrico,
páginas hidráulicas colman toda la paciencia
y no se observa por el momento
ninguna contraseña de la sangre
ninguna tasación del ansia.
Entonces el escualo mide su embestida
contra el buzo enjaulado del documental
y tintinea un ahogado zumbido metálico
sobre la urbanidad de los corales,
en medio de la tranquera espinal
de un incierto arrecife.
lunes, agosto 18, 2008
Frank Zappa (1940 - 1993)
EL EQUILIBRIO DEL DISPARATE rinde homenaje a un genio de la música.
JOE'S GARAGE (Fragmentos)
por Frank Zappa
Los ineptos desesperados de las altas oficinas por todo el mundo han sido conocidos por promulgar los más desagradables pedazos de legislación para ganar votos (o, en lugares donde no tienen que votar, para controlar las formas no deseadas de comportamiento de la masa).
Las leyes ambientales no se hicieron para proteger nuestro aire o nuestra agua... se hicieron para conseguir votos. Las campañas periódicas anti-obscenidad no están dirigidas a librar a nuestras comunidades de la decadencia moral... están dirigidas a dar un aura de santidad a los caza-despachos que las reclaman. Si unas pocas frases clave se cuelan en cualquier discurso (como los consejeros expertos les explican a varios de esos jefes de estado) los votos vendrán rodados, los dólares vendrán rodados, y, lo que es más importante, el poder será conservado por el tipo simpático (o la chica) que consiga la mayor difusión de los medios para su corrupción. Naturalmente, también les irá muy bien a sus amigos en varios negocios.
Todos los gobiernos se perpetúan a sí mismos a traves de la comisión diaria de actos que una persona racional podría encontrar estúpidos o peligrosos (o ambas cosas). Naturalmente, nuestro gobierno no es ninguna excepción... por ejemplo, si el presidente (cualquiera de ellos) fuera a la televisión y se sentara allí con la bandera a la espalda (o quizá una escena rústica con una pequeña cascada, además de la bandera) y mirara sinceramente a la cámara y le dijera a todo el mundo que todos los problemas energéticos y todos los problemas de inflación tienen su origen en y pueden ser resueltos con la abolición de la MÚSICA, seguro que la mayoría de la gente le creería y pensaría que la ilegalización de esta nauseabunda forma de polución por ruido sería un pequeño precio a pagar por la oportunidad de comprar gasolina como en los viejos tiempos. ¿De ningún modo? ¿Nunca sucederá? Los discos están hechos de crudo. Todos esos grandes conciertos de rock van de ciudad a ciudad en camiones de 45 pies que engullen combustible... y cuando llegan allí, gastan enormes cantidades de energía eléctrica con sus luces, sus amplificadores, sus sistemas de sonido... sus máquinas de humo. Y todos esos sintetizadores... mirad todo el plástico que llevan dentro... y las púas de guitarra... y lo que se te ocurra...
EL GARAGE DE JOE es una historia estúpida sobre cómo el gobierno va a intentar exterminar la música (causa principal de un comportamiento no deseado de la masa). Es algo así como una obra barata de instituto... tal y como se hubiera hecho hace 20 años, con todos los decorados hechos de cajas de cartón y pintura de carteles. Es también como esas conferencias que suelen dar los expertos locales (donde te muestran todas las formas diferentes en que te puedes echar a perder, con las pastillas llevándote a la hierba llevándote a la aguja, etc., etc.).
Si el argumento de la historia parece un poco absurdo, y si la idea del Escrutiñador Central haciendo cumplir leyes que todavía no se han aprobado te hace reír, alégrate de no vivir en uno de esos alegres países pequeños donde, en este mismo momento, la música está o muy seriamente restringida... o, como en Irán, es totalmente ilegal.
Eventualmente se descubrió
que Dios
no quería que fuéramos todos iguales.
Esta era
una mala noticia
para los gobiernos del mundo,
porque parecía contraria
a la doctrina de
Raciones Reguladas en Porciones.
La Humanidad tenía que hacerse más uniforme
si se quería que
el futuro funcionase.
Se buscaron diversas maneras
de unirnos a todos,
pero, ay,
la igualdad no se podía forzar.
Fue por esta época
que alguien
vino con la idea de la
criminalización total,
basada en el principio de que
si fuéramos todos maleantes
podríamos al fin ser uniformes
hasta cierto grado
ante los ojos de
la ley.
Astutamente nuestros legisladores calcularon
que la mayoría de la gente sería
demasiado vaga para cometer un
verdadero crimen,
así que se fabricaron nuevas leyes,
haciendo posible a cualquiera
violarlas en cualquier momento del día o de la noche
y una vez que todos hubiéramos roto algún tipo de ley,
estaríamos todos en el mismo club feliz,
junto con el presidente,
los industriales más elevados,
y los peces gordos del clero
de todas vuestras religiones favoritas.
La criminalización total
fue la mayor idea de su tiempo,
y fue vastamente popular,
excepto para aquellas personas
que no querían ser maleantes o estar fuera de la ley,
así que, por supuesto, había que
forzarles a entrar en el juego...
lo cual es una de las razones por las que
la música
fue finalmente declarada
ilegal.
LINKS ZAPPIANOS
Letras completas de Joe's Garage (español)
Letras completas de Joe's Garage (inglés)
Fotos
The Oficial Frank Zappa Web Site
La página de Frank Zappa
El Tercer Poder (Enciclopedia del mundo Zappa)
Biografía
BOBBY BROWN
Fotos
The Oficial Frank Zappa Web Site
La página de Frank Zappa
El Tercer Poder (Enciclopedia del mundo Zappa)
Biografía
BOBBY BROWN
JOE'S GARAGE/ WHY DOES IT HURT WHEN I PEE?
viernes, junio 20, 2008
Dejaré ese humo (Pecis Alostis)
Hay colores que resisten en tu habitación
es una situación muerta que no tiene fin
hay fantasmas que se huelen, no todo es humo
las palabras se revelan sin mojar tu sed
Dejaré ese humo
Dejaré ese humo
que va hacia el sur
No hay nada que puedas esperar de mí
No hay nada que puedas esperar de mí
Evitaré cada rastro de sal
Evitaré cada rastro de sal
Dejaré ese humo
que va hacia el sur
Sé que no mirarás tv
y esta vez hasta podrás hablar
tienes que enfermar y ser
para mí lo que dejaré…
Dejaré ese humo
que va hacia el sur
¿Qué ves en mí?...
DEJARÉ ESE HUMO (Pecis Alostis)
Música: Marquinez para Pecis Alostis
Voz invitada: Sebastián "Goma" Gómez
Otro antiguo demo de mi grupo experimental PECIS ALOSTIS (que significaría en "latinglish" algo así como "peces perdidos") Tema rescatado del arcón y remezclado en el año 2008. Ante la imposibilidad de regrabar algunas tomas cantadas por el talentoso músico electrónico "Goma" Gómez (hoy radicado en El Bolsón o tal vez en alguna otra parte de este mundo) mi voz es la que aparece "injertada" en la primera estrofa. A pesar de los cambios, la grabación conserva íntegramente el espíritu original.
Sebastián "Goma" Gómez, hace algunos años en el "Búnker surrealista"
es una situación muerta que no tiene fin
hay fantasmas que se huelen, no todo es humo
las palabras se revelan sin mojar tu sed
Dejaré ese humo
Dejaré ese humo
que va hacia el sur
No hay nada que puedas esperar de mí
No hay nada que puedas esperar de mí
Evitaré cada rastro de sal
Evitaré cada rastro de sal
Dejaré ese humo
que va hacia el sur
Sé que no mirarás tv
y esta vez hasta podrás hablar
tienes que enfermar y ser
para mí lo que dejaré…
Dejaré ese humo
que va hacia el sur
¿Qué ves en mí?...
DEJARÉ ESE HUMO (Pecis Alostis)
Música: Marquinez para Pecis Alostis
Voz invitada: Sebastián "Goma" Gómez
Otro antiguo demo de mi grupo experimental PECIS ALOSTIS (que significaría en "latinglish" algo así como "peces perdidos") Tema rescatado del arcón y remezclado en el año 2008. Ante la imposibilidad de regrabar algunas tomas cantadas por el talentoso músico electrónico "Goma" Gómez (hoy radicado en El Bolsón o tal vez en alguna otra parte de este mundo) mi voz es la que aparece "injertada" en la primera estrofa. A pesar de los cambios, la grabación conserva íntegramente el espíritu original.
Sebastián "Goma" Gómez, hace algunos años en el "Búnker surrealista"martes, junio 03, 2008
La cicatriz del sabor
Capturar el equilibrio del jugo
para que la música
para que la música
haga olas en el paladar,
pulsar el resorte de un mantra
para espiar el vértigo
para espiar el vértigo
y su ombligo cromático
hasta sucumbir en el laberinto de un gajo,
hasta sucumbir en el laberinto de un gajo,
volver como un imán
a los labios de la pulpa,
morder para inundarse
en el mapa de una burbuja,
licuar un carnaval de aroma
poseído por escamas,
desde la orfandad de toda periferia
inyectar esquirlas
poseído por escamas,
desde la orfandad de toda periferia
inyectar esquirlas
para la ceremonia del racimo,
obturar cada precipicio imposible
en el néctar de un cartílago,
exprimir los óleos de un recuerdo,
refractar un relámpago de lenguas,
respirar hondo con los ojos
para activar la cicatriz del sabor.
respirar hondo con los ojos
para activar la cicatriz del sabor.
viernes, mayo 02, 2008
jueves, abril 03, 2008
Alguna cosa está fuera del orden
El crujido lo despertó justo en el medio de un sueño apacible. Se destapó y miró a su lado. El reloj marcaba las 4.00 a.m. y su esposa dormía en plena calma, sin percatarse de la extraña intrusión. Porque algún hijo de puta se había metido en la cocina de su casa y estaba hurgando (seguramente alguien había hablado) en el frasco de azúcar que contenía sus ahorros, esos dólares estadounidenses que había decidido no depositar en el banco.
Por suerte, el revólver calibre 32 estaba cerca, guardado en el cajón de la mesita de luz desde mucho tiempo atrás y no tenía estreno. Ahora por fin iba a debutar. Hacía rato que le tenía ganas a esos amigos de lo ajeno, a esos cacos de mierda él les iba a enseñar una lección que no iban a olvidar jamás.
Y entonces tomó la decisión de bajar. Luego de darse un par de saques de cocaína para cobrar ánimo, en puntas de pie, se deslizó por las escaleras con la precaución de no hacer ruido alguno. Por la ventana de la cocina observó al malhechor, una figura de contextura robusta y rechoncha que se desplazaba subrepticiamente en medio de la oscuridad. Entonado y decidido, sin esperar un instante más, apuntó y abrió fuego. Todo el contenido del cargador de su revólver penetró en la cabeza del extraño. Con un ráplido refejo, se apresuró a encender la luz. El panorama era patético, alguna cosa no encajaba: estaba fuera del orden. Recordó fugazmente un viejo tema de Caetano Veloso hasta que en su mente desfilaron mil imágenes y sus pensamientos se convirtieron en un guión de una película de horror. Recordó la diabetes melitus, la prohibición de los dulces, la insulina, la cocaína y también las luchas constantes contra las privaciones por ciertos regímenes alimenticios. Pensó en su infancia y miró al sujeto desparramado en el suelo. Todavía aferraba en sus tiesas manos un pote de dulce de leche. Mientras tanto, alertada por las detonaciones, su mujer bajaba las escaleras y se disponía a ingresar en la cocina, pero él la detuvo en seco y luego de limpiarse una húmeda piedrita blanca que colgaba de su nariz le dijo tranquilamente: “no entres, acabo de matar al goloso de mi padre”.
Por suerte, el revólver calibre 32 estaba cerca, guardado en el cajón de la mesita de luz desde mucho tiempo atrás y no tenía estreno. Ahora por fin iba a debutar. Hacía rato que le tenía ganas a esos amigos de lo ajeno, a esos cacos de mierda él les iba a enseñar una lección que no iban a olvidar jamás.
Y entonces tomó la decisión de bajar. Luego de darse un par de saques de cocaína para cobrar ánimo, en puntas de pie, se deslizó por las escaleras con la precaución de no hacer ruido alguno. Por la ventana de la cocina observó al malhechor, una figura de contextura robusta y rechoncha que se desplazaba subrepticiamente en medio de la oscuridad. Entonado y decidido, sin esperar un instante más, apuntó y abrió fuego. Todo el contenido del cargador de su revólver penetró en la cabeza del extraño. Con un ráplido refejo, se apresuró a encender la luz. El panorama era patético, alguna cosa no encajaba: estaba fuera del orden. Recordó fugazmente un viejo tema de Caetano Veloso hasta que en su mente desfilaron mil imágenes y sus pensamientos se convirtieron en un guión de una película de horror. Recordó la diabetes melitus, la prohibición de los dulces, la insulina, la cocaína y también las luchas constantes contra las privaciones por ciertos regímenes alimenticios. Pensó en su infancia y miró al sujeto desparramado en el suelo. Todavía aferraba en sus tiesas manos un pote de dulce de leche. Mientras tanto, alertada por las detonaciones, su mujer bajaba las escaleras y se disponía a ingresar en la cocina, pero él la detuvo en seco y luego de limpiarse una húmeda piedrita blanca que colgaba de su nariz le dijo tranquilamente: “no entres, acabo de matar al goloso de mi padre”.
miércoles, marzo 05, 2008
KEITH MOON (1946-1978)
Vuelve el EQUILIBRIO DEL DISPARATE...
Estoy de regreso, preparando nuevos posts de inminente aparición...
Para atenuar la espera, les dejo la sección Huesos del ayer (recordatorio de luminarias muertas)
El primer invitado: Keith Moon, baterista del célebre grupo The Who.
Nos vemos pronto, gracias a todos los que siguen el blog.
BIOGRAFÍA
INCREÍBLES ANÉCDOTAS DE KEITH MOON
Eric Clapton invitó a Pete Townshend a acompañarle en su nueva gira, y Keith decidió unirse. En una de las actuaciones, salió al escenario y "tocó" una guitarra de juguete. Después, volvió del backstage con la guitarra llena de carne de hamburguesa y la rompió en la cabeza de Clapton. Pero como era un buen chico, rápidamente consiguió una escoba y se puso a barrer.
Cuando Keith tenía 17 años, se compró un disfraz de caballo, y estaba tremendamente feliz. El mismo día que lo compró, se lo puso y intentó subir a un autobús. Cuando el conductor le negó el acceso, él empezó a perseguir el autobus calle abajo, saltando dentro y fuera, relinchando, maldiciendo y gritando "¿dónde dice que no se permiten caballos?"
Durante uno de sus (muchos) ataques de rabia, tiró una botella de vino a su esposa, Kim. Cuando se seco la mancha de la pared, le puso un marco y posó ahi para fotos publicitarias.
Mientras vivía en California, Keith se emocionó al enterarse que su vecino de al lado era Steve McQueen. Fue a su casa para presentarse, pero en vez de eso conoció a su hijo, al que ofreció drogas rápidamente. Comenzó una pelea, y culminó con Keith mordiendo al perro de McQueen. Al día siguiente tuvo que ir a la comisaría para contestar unas preguntas, y se presentó vestido con un uniforme nazi. Se retiraron todos los cargos.
En una gira con los Herman's Hermits, compró una piraña como mascota y la guardó en la bañera del hotel. Un día decidió hacerle 'cosquillas en la nariz', cosa que por supuesto, terminó con un mordisco.
Nunca creyó en el movimiento hippie de paz y amor. Cuando alguien con pelo largo y collares le intentaba dar una flor, él sonreía y arrancaba la parte superior de la flor de un mordisco.
The Monkees tenian un concierto con todas las entradas vendidas, y justo antes de que ellos salieran, hubo pequeños disturbios en las primeras filas. Por supuesto, Keith era responsable. Estaba haciendo cantar al publico "¡Queremos a los Who! ¡Queremos a los Who!" Pese a todo, los Monkees tocaron.
En una ocasión, compró un par de piernas ortopédicas, las sacó por la ventana del coche, y mientras el chofer conducía, él se dedicaba a mover las piernas y gritar, finguiendo una violación. Se avisó a la policía que localizó el coche en un hotel, subieron a la habitación de Keith, y mientras el chofer intentaba contarle a uno de los policías lo que había pasado, el otro registraba la habitación. En mitad de la explicación, el del registro salió del baño diciendo "Dios mio, no sólo la han violado, la han matado." Lo que sucedió fue que Keith les había visto llegar, así que su mejor idea fue poner las piernas dentro de la bañera para que el policía pensase que estaba alli dentro muerta, mientras él lo observaba todo desde dentro del armario. Por supuesto, ni se le detuvo ni se presentaron cargos.
1º de mayo de 1966. Entrega de premios de New Musical Express. Allí se encuentran Jagger, los Shadows, Roy Orbison...y los Beatles. En esto Keith se acerca a Paul McCartney. Pete Townshend lo contaba así: "...recuerdo que Keith se acercó a los Beatles y tras unos minutos de comentarios informales, le dijo así, directamente a Paul McCartney -"Oye, lo he decidido, quiero irme de los Who y ser vuestro batería". Los cuatro Beatles se rieron tomándoselo a broma, como un chiste, pero Keith, poniendo cara muy seria, insistió. -"No, oye, no es ninguna broma. Soy muy bueno, quiero ser vuestro batería" Keith insistió, incluso con Ringo Starr delante, y John Lennon le dijo-"Bueno, Keith, la verdad es que ya tenemos batería y estamos muy satisfechos con él ¿sabes?", y Keith les contestó-"No, vuestro batería apesta, es una puta mierda, yo puedo hacerlo infinitamente mejor que él". Entonces vi que a Ringo Starr la broma le parecía que estaba yendo demasiado lejos y me fui hacia Keith y me lo llevé de allí mientras le explicaba a John que no hiciera mucho caso a Keith, que era muy bromista. Luego nos reímos mucho, pero en ese momento estuve a punto de darle una ostia. Pero bueno, así era Keith Moon." (Extraído del libro “The Who”. Mariano Muniesa. Editorial Cátedra)
Una anécdota famosa sobre los Who es su aparición en el programa de los Smothers Brothers en los ultimos 60. Sin decírselo a nadie, Keith cargó su un tambor de su batería con pólvora antes de la actuación, pero no sabía cuánta usar, y terminó poniendo demasiada. Entonces, al final de su actuación mientras Pete tocaba su Rickenbacker delante del equipo de Keith, hizo estallar la pólvora causando una gran explosión. John y Roger se agacharon a un lado del escenario, y Pete salió despedido, su pelo se chamuscó, y su oído sufrió dañó permanentes. Un trozo de platillo se clavó en el brazo de Keith, y Bette Davis que era otra invitada del programa se desmayó en los brazos de Mickey Rooney.
Gracias a Ulysses Theremin de la página SPACE ROCK HEATERS, de donde fueron extraídas las jugosas anécdotas. Para ver la nota completa visitar el siguiente link:
KEITH MOON en Space Rock Eaters
FIDDLE ABOUT - Escena de la ópera rock "Tommy" (1975), dirigida por Ken Russell. Keith Moon es el depravado tío Ernie; también aparecen Roger Daltrey, Oliver Reed y Ann Margaret.
PINBALL WIZARD - Otra clásica escena de "Tommy", con la presencia de Elton John.
MÁS SOBRE TOMMY
domingo, diciembre 30, 2007
CHAU (el whisky ahora hace lo suyo)
EL EQUILIBRIO DEL DISPARATE se despide sin bombas de estruendo. Es hora de sacar las botellas vacías del cerebro y estar en silencio. ¿Por cuánto tiempo? Ojalá lo supiera, tal vez es momento de bajar la cortina para que la resaca no hiera tanto y juntar los retazos para que todo tenga un (sin)sentido.
Gracias a los queridos amigos que me visitaron durante este año y medio. Sin sus aportes, este espacio hubiera desbarrancado desde el primer instante de vida.
Un abrazo para todos. Los que quieran seguirme, pueden visitar mis otros blogs, que por ahora funcionan.
Como regalito de fin de año, les dejo un video que forma parte del proyecto "TEXTURAS, escritores en imagen", que editó la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Rosario.
Fotos, texto y voz: Fernando Marquinez
Música: Germán Roffler
Dirección de sonido: Alexis Kanter
Producción: Federico Tinivella
POEMA HALLADO EN LA PAPELERA DE RECICLAJE
sábado, noviembre 24, 2007
Un insólito caso de honestidad
¡Ah, la vida en este maldito país! Es cierto, ¡cómo la odio!... está llena de timo, fraude, desesperanza, en fin, todo lo malo que uno puede esperar acerca de las generalidades de la existencia.
Entonces, ¿cómo no elogiar y alabar la excepción? ¿Cómo no resaltar una pequeña atmósfera de iluminación entre tanta y concentrada negrura? ¿Cómo no agradecerle, Dr. R.G. (legales razones me impiden mencionar el nombre), su generosidad, su sutil manejo de la verdad?... Ah, amargo remedio la verdad, dorado veneno que pocos nos hacen consumir...
Mi vida, hasta los treinta años, transcurrió dentro de los parámetros que podemos considerar normales. Quizás normalidad y mediocridad se hallen íntimamente asociados -al mencionar el tema reparo en ello- pero ante todo, lo rescatable era que no la pasaba mal, pocos problemas agobiantes y complejos turbaban mi mente. Y ese es el tipo de análisis que se presta más adecuado para entender los tiempos que avanzaron en mí...
Nunca supe bien la génesis del infame caos que desestabilizó mi vida. Un golpe en la infancia, decían unos, el efecto residual de algún psicofármaco, opinaban otros malintencionados; pero muchos más mencionaban el crecimiento de un proceso de degeneración de mis células mentales, lo que me conduciría a un nuevo y hermoso mundo de reposo vegetal.
La triste historia comenzó un fatídico día de verano, una mañana trivial, simple, aburrida y cotidiana, como casi todas. Me había levantado bastante tarde y de buen humor. Me hallaba parado frente a un espejo, observando mis ojeras matinales. Ese día no trabajaba, casi que sentía al tiempo como propio, corriendo en mi sangre, encarnado en glóbulos amigos y afables. En realidad, al mismo tiempo me sentía hecho un tonto, un poco más que de costumbre tal vez; lo cierto es que, frente al espejo de mi cuarto de baño, al encender la luz , comenzaron las alucinaciones. ¿Cómo decirlo? ¿Cómo describir la infernal parafernalia, la angustiosa opresión?...Al principio era una especie de escalofrío que recorría cada milímetro del cuerpo, después venía un mareo intenso y un cosquilleo detrás de la nuca para, por fin, iniciarse un proceso confusional de delirio . Ah, cruel y repulsivo delirio que casi me lleva de este mundo... Me sentía de lo peor, acostado en el piso del baño, veía como miles de cucarachas bajaban por los azulejos y se acercaban a mí, me besaban en la boca. Ah, qué horror, aún siento el cosquilleo de sus antenas en mi nariz, sus patas escarbando en mi lengua... Cuando se iban, venía el castigo auditivo: la atormentadora sirena de una ambulancia. Mis tímpanos se inflaban como un globo de cumpleaños soplado por un desagradable niño travieso. Y luego, el fogonazo postrero y las imágenes más trágicas y desoladoras de mi vida: mi propia muerte, ah, qué forma más horrible de morir..., no podría volver a describir con exactitud las agonías que se tejían en mí , que se urdían en mí, la vergüenza me impide dar más detalles.
Así fue el comienzo de mi mal, al principio los ataques eran esporádicos, luego llegué a contar tres diarios. La gente que me veía decía que me retorcía en el piso como un condenado durante unos cuarenta minutos, mientras babeaba copiosamente y pronunciaba palabras incoherentes. Como consecuencia inmediata mi estado físico empezó a deteriorarse a la par que mi psiquis, la que ya parecía un carnaval de dolores arrastrando su comparsa de bufones en terapia intensiva. En menos de un mes había perdido veinte kilos, lo que en mí, una persona más bien delgada, ya parecía demasiado. Era la errante sobra de la sombra de un ser viviente que aguardaba la pesadilla final.
Con el paso de los días mi escuálida figura fue desfilando ante distintos profesionales del arte de curar: psiquiatras, neurólogos, psicólogos, curanderos, parapsicólogos, manosantas y quién sabe cuántos más...Mi cabeza se llenó de oraciones, plegarias, píldoras, yuyos, agua bendita, cables, botones y jeringas. Mil quinientos estudios y análisis y ninguna solución...Deambulaba todos los días por esta maldita ciudad sin saber qué hacer. Imagínense ustedes a un pobre hombre sin rumbo en un desierto y a merced de sus enemigos.
Lo único que había cambiado era mi estado patrimonial que, a esa altura, merecía el calificativo de ruinoso y desesperante. Todos me habían defraudado La sociedad me había utilizado como conejillo de Indias, habían experimentado con diferentes tipos de tratamientos, habían clavado en mí cientos de agujas, había soportado rigurosísimos regímenes de alimentación. Tendría que mencionar también acerca de mi triste experiencia en una casa pública de salud mental, donde mediante diarios electroshocks intentaban encaminar el rumbo de mi salud, cosa que no sucedía, es más: empeoraba. La frecuencia de los ataques había aumentado considerablemente en menos de una semana y la situación era verdaderamente insostenible. El suicidio rondaba mi cabeza permanentemente, como única salida posible de las tinieblas pero, bueno, creo que ya lo anticipé en las primeras líneas del relato, todo desembocó en un final feliz, un inesperado final feliz. Lo que debe llamarse un “insólito caso de honestidad”. Es una reconciliación con mi tierra y con mi sangre, yo lo siento así... Ah, los héroes anónimos...
El Dr. R.G. me devolvió la confianza en la vida. El brillante profesional desentrañó las causas de mi extraño mal: una especie de hipersensibilidad a ciertos colores que se manifestaba de manera mutante: a veces ante el color rojo, otras ante el verde o el amarillo y se originaba por una anormal secreción de endorfina, sustancia de características similares a la morfina, que se halla nuestro propio organismo. Por desgracia, mi rara enfermedad era de difícil pronóstico.
El Dr. me curó y ahora soy una persona nueva. Ya no tengo visiones infernales ni terribles. Ya no me excitan los colores. Mi cerebro está libre de las penosas pesadillas.
El Dr. R.G. atiende sin cobrar un peso de plus y por obra social. Lo digo yo, que no le aboné un céntimo. Lo dirían los abuelos a los que asiste en las eutanasias. Por mi parte, lo recomiendo con fervor. Ni siquiera quiso cobrarme el frasco de ácido muriático con el que quemó mis ojos. “Si no puedes suprimir las causas, suprime el efecto”, siempre decía.
Entonces, ¿cómo no elogiar y alabar la excepción? ¿Cómo no resaltar una pequeña atmósfera de iluminación entre tanta y concentrada negrura? ¿Cómo no agradecerle, Dr. R.G. (legales razones me impiden mencionar el nombre), su generosidad, su sutil manejo de la verdad?... Ah, amargo remedio la verdad, dorado veneno que pocos nos hacen consumir...
Mi vida, hasta los treinta años, transcurrió dentro de los parámetros que podemos considerar normales. Quizás normalidad y mediocridad se hallen íntimamente asociados -al mencionar el tema reparo en ello- pero ante todo, lo rescatable era que no la pasaba mal, pocos problemas agobiantes y complejos turbaban mi mente. Y ese es el tipo de análisis que se presta más adecuado para entender los tiempos que avanzaron en mí...
Nunca supe bien la génesis del infame caos que desestabilizó mi vida. Un golpe en la infancia, decían unos, el efecto residual de algún psicofármaco, opinaban otros malintencionados; pero muchos más mencionaban el crecimiento de un proceso de degeneración de mis células mentales, lo que me conduciría a un nuevo y hermoso mundo de reposo vegetal.
La triste historia comenzó un fatídico día de verano, una mañana trivial, simple, aburrida y cotidiana, como casi todas. Me había levantado bastante tarde y de buen humor. Me hallaba parado frente a un espejo, observando mis ojeras matinales. Ese día no trabajaba, casi que sentía al tiempo como propio, corriendo en mi sangre, encarnado en glóbulos amigos y afables. En realidad, al mismo tiempo me sentía hecho un tonto, un poco más que de costumbre tal vez; lo cierto es que, frente al espejo de mi cuarto de baño, al encender la luz , comenzaron las alucinaciones. ¿Cómo decirlo? ¿Cómo describir la infernal parafernalia, la angustiosa opresión?...Al principio era una especie de escalofrío que recorría cada milímetro del cuerpo, después venía un mareo intenso y un cosquilleo detrás de la nuca para, por fin, iniciarse un proceso confusional de delirio . Ah, cruel y repulsivo delirio que casi me lleva de este mundo... Me sentía de lo peor, acostado en el piso del baño, veía como miles de cucarachas bajaban por los azulejos y se acercaban a mí, me besaban en la boca. Ah, qué horror, aún siento el cosquilleo de sus antenas en mi nariz, sus patas escarbando en mi lengua... Cuando se iban, venía el castigo auditivo: la atormentadora sirena de una ambulancia. Mis tímpanos se inflaban como un globo de cumpleaños soplado por un desagradable niño travieso. Y luego, el fogonazo postrero y las imágenes más trágicas y desoladoras de mi vida: mi propia muerte, ah, qué forma más horrible de morir..., no podría volver a describir con exactitud las agonías que se tejían en mí , que se urdían en mí, la vergüenza me impide dar más detalles.
Así fue el comienzo de mi mal, al principio los ataques eran esporádicos, luego llegué a contar tres diarios. La gente que me veía decía que me retorcía en el piso como un condenado durante unos cuarenta minutos, mientras babeaba copiosamente y pronunciaba palabras incoherentes. Como consecuencia inmediata mi estado físico empezó a deteriorarse a la par que mi psiquis, la que ya parecía un carnaval de dolores arrastrando su comparsa de bufones en terapia intensiva. En menos de un mes había perdido veinte kilos, lo que en mí, una persona más bien delgada, ya parecía demasiado. Era la errante sobra de la sombra de un ser viviente que aguardaba la pesadilla final.
Con el paso de los días mi escuálida figura fue desfilando ante distintos profesionales del arte de curar: psiquiatras, neurólogos, psicólogos, curanderos, parapsicólogos, manosantas y quién sabe cuántos más...Mi cabeza se llenó de oraciones, plegarias, píldoras, yuyos, agua bendita, cables, botones y jeringas. Mil quinientos estudios y análisis y ninguna solución...Deambulaba todos los días por esta maldita ciudad sin saber qué hacer. Imagínense ustedes a un pobre hombre sin rumbo en un desierto y a merced de sus enemigos.
Lo único que había cambiado era mi estado patrimonial que, a esa altura, merecía el calificativo de ruinoso y desesperante. Todos me habían defraudado La sociedad me había utilizado como conejillo de Indias, habían experimentado con diferentes tipos de tratamientos, habían clavado en mí cientos de agujas, había soportado rigurosísimos regímenes de alimentación. Tendría que mencionar también acerca de mi triste experiencia en una casa pública de salud mental, donde mediante diarios electroshocks intentaban encaminar el rumbo de mi salud, cosa que no sucedía, es más: empeoraba. La frecuencia de los ataques había aumentado considerablemente en menos de una semana y la situación era verdaderamente insostenible. El suicidio rondaba mi cabeza permanentemente, como única salida posible de las tinieblas pero, bueno, creo que ya lo anticipé en las primeras líneas del relato, todo desembocó en un final feliz, un inesperado final feliz. Lo que debe llamarse un “insólito caso de honestidad”. Es una reconciliación con mi tierra y con mi sangre, yo lo siento así... Ah, los héroes anónimos...
El Dr. R.G. me devolvió la confianza en la vida. El brillante profesional desentrañó las causas de mi extraño mal: una especie de hipersensibilidad a ciertos colores que se manifestaba de manera mutante: a veces ante el color rojo, otras ante el verde o el amarillo y se originaba por una anormal secreción de endorfina, sustancia de características similares a la morfina, que se halla nuestro propio organismo. Por desgracia, mi rara enfermedad era de difícil pronóstico.
El Dr. me curó y ahora soy una persona nueva. Ya no tengo visiones infernales ni terribles. Ya no me excitan los colores. Mi cerebro está libre de las penosas pesadillas.
El Dr. R.G. atiende sin cobrar un peso de plus y por obra social. Lo digo yo, que no le aboné un céntimo. Lo dirían los abuelos a los que asiste en las eutanasias. Por mi parte, lo recomiendo con fervor. Ni siquiera quiso cobrarme el frasco de ácido muriático con el que quemó mis ojos. “Si no puedes suprimir las causas, suprime el efecto”, siempre decía.
viernes, octubre 12, 2007
PRAXIS CARACOL
Los últimos restos emboscados
en la escena post-pluvial,
casas rodantes a tracción de baba
siembran a su paso
cierta comezón de urticaria.
La fase oscura se preña de humedad
en el rodeo escénico salival
donde el primal retoño del despojo
florece a la deriva.
La presión de la praxis
sobre la espina dorsal
amortigua el resbalar gelatinoso
del gastrópodo
para recolectar el rezago.
Mausoleos de angustia viscosa
arrastran laberintos y capas concéntricas,
la tradición adhesiva del epifragma
reluce ante la convergencia aerodinámica
de una cáscara crocante a la vista.
jueves, septiembre 13, 2007
lunes, agosto 20, 2007
Sortijas
Guardó un secreto
entre rejas de alfileres,
saboreó un zigzag de autitos chocadores
arropados con navajas,
masticó todas las cruces,
vomitó los cristos
y no hubo
cura, brujo ni médico de guardia
que pudiera calmar el mareo
y adormecerlo
sobre el vientre de un carrusel
heliocéntrico,
bajar el brazo extendido,
y cerrar los ojos
del caballito de madera.
A medida que pasa el tiempo
van cayendo uno a uno
los barrotes,
el punto de suspensión
se mantiene invariable
en su tertulia de engranajes
sobre el eje rotacional de la tierra
pero aún no se ha revelado
el mejor de los secretos,
ese que todos quieren guardar
para seguir dando vueltas.
FABRICIO SIMEONI - FERNANDO MARQUINEZ
del libro CAVIDADES DEL RECREO (próximo a editarse),
primer premio de poesía FELIPE ALDANA 2007.
miércoles, julio 18, 2007
UN GIRASOL CUANDO MIRA LA LUNA
UN GIRASOL CUANDO MIRA LA LUNA
Autor: Marquinez
Interpretado por PECIS ALOSTIS.
Voz invitada: Leonardo Luciani (FLUIDO)
Fotos: campos de girasoles en las cercanías de Orense, provincia de Buenos Aires, enero de 2007.
estás en medio de la luz
mirándome, buscando el sur
sin saber de suertes,
sin recordar a quién te hundió
sueño...
la fiebre no desvelará
tal vez te incendie o te moje
caminar sin respirar
el grito urbano se extinguió lento
mil negros pensamientos de repetición
no dicen que he muerto ya
un girasol cuando mira la luna
desordena la ansiedad
y huye...
NOTA: El dani girasol (Helianthus annuus), también llamado calom, jáquima, maravilla, mirasol tlapololote o maíz de teja, es una planta herbácea de la familia de las asteráceas, cultivada como ornamental y oleaginosa, por su flor (en realidad una inflorescencia compuesta de múltiples flores) apical, de color amarillo vibrante, que gira a lo largo del día para mirar hacia el sol. Las inflorescencias crecen al cabo de un tallo que puede alcanzar varios metros de altura y que tiene pocas hojas. Los pétalos pueden ser amarillos, marrones, naranjas y de otros colores.
El girasol es nativo de América, y fue cultivado hacia el 1000 adC. Desde ahí, los españoles lo exportaron a Europa al principio del siglo XVI.
El girasol contiene hasta un 58% de aceite en su fruto o aquenio. El aceite de girasol se utiliza para cocinar, aunque no tiene las características cardiosaludables del aceite de oliva. También sirve para producir biodiésel. Las cáscaras y demás restos que quedan una vez que se han procesadas las semillas para el aceite, se utilizan en algunas ocasiones como alimento para la ganadería.
Las propias semillas se venden normalmente como aperitivo y como alimento para los pájaros.
FUENTE: Wikipedia, La Enciclopedia Libre
estás en medio de la luz
mirándome, buscando el sur
sin saber de suertes,
sin recordar a quién te hundió
sueño...
la fiebre no desvelará
tal vez te incendie o te moje
caminar sin respirar
el grito urbano se extinguió lento
mil negros pensamientos de repetición
no dicen que he muerto ya
un girasol cuando mira la luna
desordena la ansiedad
y huye...
NOTA: El dani girasol (Helianthus annuus), también llamado calom, jáquima, maravilla, mirasol tlapololote o maíz de teja, es una planta herbácea de la familia de las asteráceas, cultivada como ornamental y oleaginosa, por su flor (en realidad una inflorescencia compuesta de múltiples flores) apical, de color amarillo vibrante, que gira a lo largo del día para mirar hacia el sol. Las inflorescencias crecen al cabo de un tallo que puede alcanzar varios metros de altura y que tiene pocas hojas. Los pétalos pueden ser amarillos, marrones, naranjas y de otros colores.El girasol es nativo de América, y fue cultivado hacia el 1000 adC. Desde ahí, los españoles lo exportaron a Europa al principio del siglo XVI.
El girasol contiene hasta un 58% de aceite en su fruto o aquenio. El aceite de girasol se utiliza para cocinar, aunque no tiene las características cardiosaludables del aceite de oliva. También sirve para producir biodiésel. Las cáscaras y demás restos que quedan una vez que se han procesadas las semillas para el aceite, se utilizan en algunas ocasiones como alimento para la ganadería.
Las propias semillas se venden normalmente como aperitivo y como alimento para los pájaros.
FUENTE: Wikipedia, La Enciclopedia Libre
martes, junio 19, 2007
INDISTINTAS MORGUES
la luna se paraliza
en la cicatriz de la escucha,
pigmentos extremos
y evasivas nubes
arrojan intermitentes condimentos
de frialdad
el acre olor de la mañana
despierta la tregua
de un fraguado decorado
desmigajas tenuemente
discontinuas soluciones,
obsesivos carnavales
en morgues indistintas
te autopsian
viernes, mayo 25, 2007
EL COTIDIANO BETÚN DE SUS BOTAS
Ella era tan fría, tan impredecible, tan locamente extraña. Apenas si había un delgadísimo trozo de hielo entre sus aspiraciones y lo que realmente conseguía.
Lamentablemente, él, bajo su influjo, estaba destinado a cumplir el rol de oscuro esclavo, de siniestro arlequín hundido en deleznable nada. Todos y cada uno de los caprichos debían ser complacidos pues de lo contrario ella podría enojarse. No, que Dios no permitiese tal infortunio... El era capaz de arrastrarse como una catarata de mermelada y retorcerse como lombriz en un anzuelo con tal de verla a ella feliz y conforme. Como aquel día en que -para comprarle el tapado de visón- tuvo que prostituírse ante cinco marineros filipinos o aquel otro, en el que mató a su perro -un ovejero de pura raza que había criado desde cachorro- sólo porque había ladrado fuerte y a ella le había producido perturbación, en realidad había mostrado cierta inquietud en su mirar pero sin llegar a molestarse. Ella era tan susceptible, tan hiriente. Y él, incondicionalmente seguía a su lado, pavimentado sobre sus pretensiones, crucificándose con tules de novia, arrastrándose ante látigos, cuero y encajes. Ella pedía, ella exigía, ella dominaba y la lengua del tipo solamente era el cotidiano betún de sus botas.
Pero volvamos a él (no por mucho tiempo porque ella es la que importa). Se encontraba pensativo, algo agitado y transpirado. Eran las nueve de la noche y estaba sentado en el sofá del living del departamento que compartían en barrio Martin( uno de los más caros de Rosario), en un octavo piso, vista al río, con todos los detalles de comodidad posibles. Sus gestos reflejaban un penoso abatimiento. Era el día del cumpleaños de ella, que precisamente estaba por llegar a la casa y debía pensar en un regalo conveniente. Justo para ella, que era tan exigente con los obsequios. Y sí…, seguro que su elección cumpleañera no le iba a gustar, qué circunstancia terrible... En el último aniversario le había regalado un cero kilómetro importado y ella se lo había despreciado. Había ahorrado varios meses, había vendido preciosas joyas, que eran un recuerdo de su madre. Ella lo había mirado despreciativamente. “Metételo en el culo, infeliz, no se te ocurre algo más original?” -le había dicho...
Lamentablemente, él, bajo su influjo, estaba destinado a cumplir el rol de oscuro esclavo, de siniestro arlequín hundido en deleznable nada. Todos y cada uno de los caprichos debían ser complacidos pues de lo contrario ella podría enojarse. No, que Dios no permitiese tal infortunio... El era capaz de arrastrarse como una catarata de mermelada y retorcerse como lombriz en un anzuelo con tal de verla a ella feliz y conforme. Como aquel día en que -para comprarle el tapado de visón- tuvo que prostituírse ante cinco marineros filipinos o aquel otro, en el que mató a su perro -un ovejero de pura raza que había criado desde cachorro- sólo porque había ladrado fuerte y a ella le había producido perturbación, en realidad había mostrado cierta inquietud en su mirar pero sin llegar a molestarse. Ella era tan susceptible, tan hiriente. Y él, incondicionalmente seguía a su lado, pavimentado sobre sus pretensiones, crucificándose con tules de novia, arrastrándose ante látigos, cuero y encajes. Ella pedía, ella exigía, ella dominaba y la lengua del tipo solamente era el cotidiano betún de sus botas.
Pero volvamos a él (no por mucho tiempo porque ella es la que importa). Se encontraba pensativo, algo agitado y transpirado. Eran las nueve de la noche y estaba sentado en el sofá del living del departamento que compartían en barrio Martin( uno de los más caros de Rosario), en un octavo piso, vista al río, con todos los detalles de comodidad posibles. Sus gestos reflejaban un penoso abatimiento. Era el día del cumpleaños de ella, que precisamente estaba por llegar a la casa y debía pensar en un regalo conveniente. Justo para ella, que era tan exigente con los obsequios. Y sí…, seguro que su elección cumpleañera no le iba a gustar, qué circunstancia terrible... En el último aniversario le había regalado un cero kilómetro importado y ella se lo había despreciado. Había ahorrado varios meses, había vendido preciosas joyas, que eran un recuerdo de su madre. Ella lo había mirado despreciativamente. “Metételo en el culo, infeliz, no se te ocurre algo más original?” -le había dicho...
Los minutos pasaban para agregarse poco a poco en sus espaldas y lo iban transformando en una especie de liquen compacto color almanaque que lo oprimía cada vez más. Ella en cualquier momento abriría esa puerta y no tenía un regalo. Resignado, casi sin fuerzas para pensar, se levantó, corrió hasta el dormitorio y trajo su revólver 38, el que guardaba en la mesita de luz. Luego escribió en una tarjetita “te amo” y la enganchó con un alfiler en la solapa de su saco. Se apuntó la sien y gatilló pero la bala no salió. En ese momento se dió cuenta de la locura que había estado por cometer. Su cráneo podría haber explotado y entonces la sangre habría manchado la alfombra persa de motivos dorados, la favorita de su esposa. Ni sintiéndose muerto convenía indisponerla a ella de ninguna manera, no, no... Entonces guardó el arma en el cajón, se quitó el saco, lo colgó en el perchero alisándolo suavemente para quitar las dobleces. Luego corrió hasta el balcón, se arrojó al vacío y cayó estrepitosamente sobre la vereda, cerca de unas plantitas de amaranto. Fue un golpe seco, inmenso. Rápidamente se acercaron al lugar varios curiosos y rodearon el cuerpo maltrecho. Cuando ella llegó, los miró fríamente, sonrió y entró con tranquila actitud en el edificio. El espectáculo era bastante desagradable pero al fin y al cabo había tenido su mejor regalo en años.
viernes, mayo 11, 2007
MORTAL COMBAT
Los rivales se estudian, se huelen, se calculan. Se han cruzado en el camino y ninguno habrá de desviarse. La pelea se vislumbra desigual, por el tamaño y la ventaja química que tiene la araña. Ésta, sin embargo, no deberá descuidarse porque una estocada podría ser fatal.
Ha pasado media hora. El combate se demora, ninguno se ha movido. No es momento de descuidos, un mínimo error podría resultar decisivo. ¿Cuál será el método más eficaz para matar? ¿El veneno o la espada? ¿Se decidirán, alguna vez, los contendientes?
Por fin, la araña se abalanza sobre el escarabajo. La escaramuza dura sólo unos segundos. Las implacables mandíbulas aprietan la oscura carne del coleóptero, que busca un salvador movimiento de esgrima para salir de la incómoda situación.
Todo terminó. La dura coraza del escarabajo resistió el poder de las pinzas. El veneno no pudo penetrar. En cambio, la filosa espada atravesó el abdomen del arácnido, que yace de espaldas en medio de una interminable maraña de movimientos espasmódicos.
miércoles, mayo 02, 2007
MI TELÉFONO PARECE UN CEMENTERIO
Hace poco más de quince días que me encuentro incomunicado, mi línea telefónica está descompuesta y a pesar de los reiterados reclamos la empresa Telecom no soluciona el inconveniente. Sin internet en casa, me veo obligado a postear en locutorios, pero claro, no es lo mismo. Mientras pierdo la paciencia y espero la normalización del servicio los invito a ver un video que filmé en la Necrópolis de Colón, La Habana, Cuba, hace algunos años.
También pueden chequear mi último post en el flog "TRAIGAN A LUCY"
También pueden chequear mi último post en el flog "TRAIGAN A LUCY"
O escuchar este viejo temita de ELECTRIC LIGHT ORCHESTRA, "Telephone Line".
Un saludo para todos los bloggers amigos, continúo leyéndolos, aunque en forma más restringida.
miércoles, abril 18, 2007
CINCO EXTRAÑOS HÁBITOS
Mi amiga Angeldreams me ha propuesto dar a conocer cinco extraños hábitos, para seguir una especie de juego en cadena, al que pueden unirse todos los bloggers que así lo deseen desde sus comentarios o si prefieren, posteando en sus espacios.
El equilibrio del disparate acepta la invitación, aquí van algunas rarezas:
1) Fotografiarme mientras duermo: algunos dicen que estoy obsesionado con tomar fotos y tienen razón... no hay descanso. Muchas veces mis dedos y manos se independizan de mi mente y continúan disparando el obturador, pese al reposo.
El equilibrio del disparate acepta la invitación, aquí van algunas rarezas:
1) Fotografiarme mientras duermo: algunos dicen que estoy obsesionado con tomar fotos y tienen razón... no hay descanso. Muchas veces mis dedos y manos se independizan de mi mente y continúan disparando el obturador, pese al reposo.
2) Contar las burbujas de las bebidas gasificadas: una opción alternativa ante el insomnio, si se trata de una bebida espirituosa el resultado es altamente efectivo.
3) Alimentar a los mosquitos con mi sangre: respetar el ecosistema siempre estuvo dentro de mis prioridades y un mosquito haciendo libaciones con mi RH negativo siempre configura un espéctaculo sumamente agradable.
4) Jugar a la ruleta rusa: en determinadas ocasiones un click te puede salvar la vida... Ver más sobre "RULETA RUSA" en mi fotolog psicodélico TRAIGAN A LUCY.
5) Ir al parque de diversiones: solamente para ver girar sin interrupciones al "Gusano Loco" y aspirar la bocanada de infancia que propone su vértigo.
domingo, abril 08, 2007
LA ANSIEDAD DEL AGUA OXIGENADA
¿Habrá alguien que calme
la ansiedad del agua oxigenada?
El trópico esquelético
de todo acontecimiento
se impregna de pasos
en la adyacencia del desmayo.
La elongación del olvido
mitiga sensaciones de vacío
en el repelente de insectos.
Una profundidad abismal
apuñala su vector subliminal
sobre la yema supérstite del maquillaje.
Ansioso rodeo
de la crema de enjuague,
lagrimales dominan el vértigo,
un coto de caza
entreteje cabezas,
se aflojan los empíricos dedos
ante la fascinación del fotograma.
¿Habrá confites antes del veneno?
¿Docilidad después del tornado?
La piel se estira en los mapas,
los anaqueles anfibios
de ciertas pesadillas
la vuelven impenetrable.
Una esquirla
sostiene la química
como trofeo
en el cromosoma plástico
de las cabelleras
que ya no esperan
por ninguna oxidación.
domingo, marzo 25, 2007
viernes, marzo 09, 2007
PUNTO AEROSOL
Viciados fotogramas
absorben
la opacidad invisible del aplauso.
Esporas vitales
sin celuloide:
nada se mueve,
nadie camina
afuera del punto aerosol.
(SIMEONI - MARQUINEZ del libro inédito CAVIDADES DEL RECREO)
PUNTO AEROSOL, clip de Pecis Alostis
miércoles, febrero 28, 2007
MEAT IS MURDER
Aclaración preliminar: con este post no quiero convencer ni convertir a nadie, tampoco desatar polémicas. Durante muchos años comí carne y me costó bastante adaptarme a mi nuevo régimen alimentario pero el dolor, la toma de conciencia y mi amor por los animales dijeron basta. En un país masivamente cárnico como Argentina fue difícil mantener la decisión pero con el paso del tiempo me acostumbré a contestar las preguntas de la gente (algunos no entienden mis razones) y cuando me invitan a un asado llevo queso provolone y unas cuantas verduras para tirar a la parrilla.
Foto tomada en las cercanías de Guadalajara, España, 2002, dos años después de mi conversión al vegetarianismo.
Foto tomada en las cercanías de Orense, Buenos Aires, Argentina, 2007.
LAS ANSIAS DE LA JAURÍA
Inexploradas visiones antropoides
descorren los telones
de un infame degolladero.
Cierto merodeo escénico supura
en la siniestra deriva del matarife,
mientras chapotea sobre flameantes antorchas
de coágulos sin rumbo.
En escarlatas paños de billar
se inflama un mortecino juego,
germina una monstruosa cepa
entre la rancia lonja carnífera
y el griterío del mercado
apolillado en gutural angurria
de perpetua agitación.
No importa el bramido
ni el sórdido karma
porque la saliva responde
a las ansias de la jauría
y reluce en maquinales ojos
la brizna fiambraria,
una avezada sed
que otorga automática avidez a la toxina.
FERNANDO MARQUINEZ (del libro "Herética Desmesura", año 2004)
Foto tomada en un campo cercano a Funes, Santa Fe, Argentina, diciembre de 2006.
"Meat Is Murder" (carne es asesinato), editado en febrero de 1985, fue el segundo LP de la banda "The Smiths". En el tema que da nombre al disco, Morrissey nos habla de la brutalidad y violencia ejercida sobre los animales criados para comida. El video de la canción causó una ardua polémica por la crudeza de sus imágenes.
MEAT IS MURDER (The Smiths)
ADVERTENCIA: algunas imágenes pueden afectar la sensibilidad de las personas.
Heifer whines could be human cries
Closer comes the screaming knife
This beautiful creature must die
This beautiful creature must die
A death for no reason
And death for no reason is murder
And the flesh you so fancifully fry
Is not succulent, tasty or kind
Its death for no reason
And death for no reason is murder
And the calf that you carve with a smile
Is murder
And the turkey you festively slice
Is murder
Do you know how animals die ?
Kitchen aromas arent very homely
Its not comforting, cheery or kind
Its sizzling blood and the unholy stench
Of murder
Its not natural, normal or kind
The flesh you so fancifully fry
The meat in your mouth
As you savour the flavour
Of murder
No, no, no, its murder
No, no, no, its murder
Oh ... and who hears when animals cry ?
(Morrissey)
Los llantos de los terneros podrían ser llantos humanos, se acerca el estridente cuchillo/ Esta hermosa criatura debe morir, esta hermosa criatura debe morir, una muerte sin razón y una muerte sin razón es ASESINATO /Y la carne que tan caprichosamente fries, no es suculenta, sabrosa ni agradable, es una muerte sin razón y una muerte sin razón es ASESINATO / El ternero que cortas con una sonrisa es ASESINATO/ El pavo que festivamente cortas en pedazos es ASESINATO / ¿Sabes como mueren los animales? Los aromas de la cocina no son muy acogedores/ No es reconfortable, dulce o agradable / Es la crepitante carne y el diabólico hedor del ASESINATO / Es natural, normal o agradable, la carne que tan caprichosamente fríes, la carne en tu boca mientras saboreas el sabor del ASESINATO, NO, NO, ES ASESINATO / ¿Quién escucha cuando lloran los animales? (traducción extraída de BRIT FEELING)
Foto tomada en las cercanías de Guadalajara, España, 2002, dos años después de mi conversión al vegetarianismo.
Foto tomada en las cercanías de Orense, Buenos Aires, Argentina, 2007.
LAS ANSIAS DE LA JAURÍA
Inexploradas visiones antropoides
descorren los telones
de un infame degolladero.
Cierto merodeo escénico supura
en la siniestra deriva del matarife,
mientras chapotea sobre flameantes antorchas
de coágulos sin rumbo.
En escarlatas paños de billar
se inflama un mortecino juego,
germina una monstruosa cepa
entre la rancia lonja carnífera
y el griterío del mercado
apolillado en gutural angurria
de perpetua agitación.
No importa el bramido
ni el sórdido karma
porque la saliva responde
a las ansias de la jauría
y reluce en maquinales ojos
la brizna fiambraria,
una avezada sed
que otorga automática avidez a la toxina.
FERNANDO MARQUINEZ (del libro "Herética Desmesura", año 2004)
Foto tomada en un campo cercano a Funes, Santa Fe, Argentina, diciembre de 2006.
"Meat Is Murder" (carne es asesinato), editado en febrero de 1985, fue el segundo LP de la banda "The Smiths". En el tema que da nombre al disco, Morrissey nos habla de la brutalidad y violencia ejercida sobre los animales criados para comida. El video de la canción causó una ardua polémica por la crudeza de sus imágenes.
MEAT IS MURDER (The Smiths)
ADVERTENCIA: algunas imágenes pueden afectar la sensibilidad de las personas.
Heifer whines could be human cries
Closer comes the screaming knife
This beautiful creature must die
This beautiful creature must die
A death for no reason
And death for no reason is murder
And the flesh you so fancifully fry
Is not succulent, tasty or kind
Its death for no reason
And death for no reason is murder
And the calf that you carve with a smile
Is murder
And the turkey you festively slice
Is murder
Do you know how animals die ?
Kitchen aromas arent very homely
Its not comforting, cheery or kind
Its sizzling blood and the unholy stench
Of murder
Its not natural, normal or kind
The flesh you so fancifully fry
The meat in your mouth
As you savour the flavour
Of murder
No, no, no, its murder
No, no, no, its murder
Oh ... and who hears when animals cry ?
(Morrissey)
Los llantos de los terneros podrían ser llantos humanos, se acerca el estridente cuchillo/ Esta hermosa criatura debe morir, esta hermosa criatura debe morir, una muerte sin razón y una muerte sin razón es ASESINATO /Y la carne que tan caprichosamente fries, no es suculenta, sabrosa ni agradable, es una muerte sin razón y una muerte sin razón es ASESINATO / El ternero que cortas con una sonrisa es ASESINATO/ El pavo que festivamente cortas en pedazos es ASESINATO / ¿Sabes como mueren los animales? Los aromas de la cocina no son muy acogedores/ No es reconfortable, dulce o agradable / Es la crepitante carne y el diabólico hedor del ASESINATO / Es natural, normal o agradable, la carne que tan caprichosamente fríes, la carne en tu boca mientras saboreas el sabor del ASESINATO, NO, NO, ES ASESINATO / ¿Quién escucha cuando lloran los animales? (traducción extraída de BRIT FEELING)
martes, febrero 13, 2007
EL OCASO DE LOS GIGANTES
gigantes envueltos en la piel
de un atardecer
maceran la ojiva de un precicipio
enredan la afiebrada anestesia del acero
ciegos ogros de la desmesura
centinelas en la penumbra del trueno
y su espontánea vacilación
rechazan toda libación
desde sus carcasas de colosos
amordazados esqueletos
prefiguran un suicidio de contorsionista
mustios embriones de altivez en zozobra
¿será que el hierro también es frágil y se marchita?
¿será que el impacto causal de las coordenadas
doblega los constelados ensambles del titán?
nada es impermeable a la conjura de los ciclos
y su hambre de plural devastación
la fractura se convierte en pura y ostensible
un implacable doblez derrite sonámbulos ríos anfibios
los devaneos del metal pulverizan encordados y corazas
todo futuro es hojaldre quebradizo
sábado, enero 27, 2007
EL SUEÑO DE VÍCTOR
Mary Shelley, Boris Karloff (la criatura) y Peter Cushing (Victor Frankenstein)
Durante estas pequeñas vacaciones volví a leer FRANKENSTEIN o el Moderno Prometeo, la genial obra de Mary Shelley (1797 -1851) y uno de mis libros favoritos. El mito de la vida y su creación, la resucitación de cuerpos, la ética y los experimentos científicos, el monstruo y el horror gótico, la necrofilia y la sexualidad arremeten contra toda especulación posible y crean un ambiente de sala de autopsias. Entonces tomo los algodones con cuidado, manejo el éter impregnado en la hoja de un cuchillo. Habría que saber de la chispa y sus fronteras. Del amor que busca las tumbas, impermeable e impreciso. Una lluvia de formol flota sobre el suelo, huelo su vuelo. Solamente me demoro. Solamente me demoro, por ahora.
Hoy les ofrezco un poema titulado"El sueño de Víctor", que forma parte del por ahora inédito "EL RESTO NO PRESENTA ALTERACIONES". Recuerdo que cuando lo escribí recordé viejas películas de terror y también vinieron a mi mente imágenes del vídeo de Tom Petty, "Mary Jane's Last Dance".
EL SUEÑO DE VÍCTOR
EL SUEÑO DE VÍCTOR
Una autopsia fucsia
delata la asepsia de los guantes descartables.
El doctor, en la húmeda morgue,
piensa en el sueño de Víctor Frankenstein
mientras una bella mujer
muerta sobre la camilla
luce taciturna y melancólica,
lista para la disección.
Los ojos posesos
invitan a cierta forma del amor,
conmueven y estremecen al médico
que ya no prueba el café.
El pocillo adquiere rigor mortis
sobre la pequeña mesa
y se enfría sin remedio
ante el tenebrismo sereno
de dedos plastificados y patéticos
que rasgan las vestiduras
lenta,
sensualmente.
NOTA de Fabricio Simeoni: “El cumplimiento de mi diabólico proyecto se convirtió en una pasión dominante”, confiesa Walton tras la muerte de Víctor. En el final de Frankenstein, toma la decisión de no continuar haciendo el mal. Las víctimas de sus crímenes estaban contadas y para él no tenía sentido continuar. Sólo pretendía realizar la justicia, haciendo a su creador el mal que éste le había infligido. Como le había prometido a Víctor, si este le creaba una compañera, tomó la decisión final de huir del mundo humano y esperar la liberación final de la muerte.
Más sobre Frankenstein en Wikipedia
Descargar Frankenstein
delata la asepsia de los guantes descartables.
El doctor, en la húmeda morgue,
piensa en el sueño de Víctor Frankenstein
mientras una bella mujer
muerta sobre la camilla
luce taciturna y melancólica,
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Los ojos posesos
invitan a cierta forma del amor,
conmueven y estremecen al médico
que ya no prueba el café.
El pocillo adquiere rigor mortis
sobre la pequeña mesa
y se enfría sin remedio
ante el tenebrismo sereno
de dedos plastificados y patéticos
que rasgan las vestiduras
lenta,
sensualmente.
NOTA de Fabricio Simeoni: “El cumplimiento de mi diabólico proyecto se convirtió en una pasión dominante”, confiesa Walton tras la muerte de Víctor. En el final de Frankenstein, toma la decisión de no continuar haciendo el mal. Las víctimas de sus crímenes estaban contadas y para él no tenía sentido continuar. Sólo pretendía realizar la justicia, haciendo a su creador el mal que éste le había infligido. Como le había prometido a Víctor, si este le creaba una compañera, tomó la decisión final de huir del mundo humano y esperar la liberación final de la muerte.
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viernes, enero 19, 2007
EL RELAX DEL DISPARATE
Estaré una semanita de vacaciones para recargar las energías. Un gran abrazo para mis amigos de la blogosfera, especialmente: Angeldreams, Artemis Sublime, Persio, Eggy, LPQNTP, Adal, Ary, Fabricio, Charro y a todos los que visitan este espacio. Nos estamos contactando pronto...
A este lugar se traslada el búnker surrealista: un pequeño paraíso perdido sobre el mar, en el sudeste de la provincia de Buenos Aires.
ORENSE, THE GOLDEN AGE (filmado en las vacaciones 2006)
A este lugar se traslada el búnker surrealista: un pequeño paraíso perdido sobre el mar, en el sudeste de la provincia de Buenos Aires.
ORENSE, THE GOLDEN AGE (filmado en las vacaciones 2006)
viernes, enero 12, 2007
MAGIA HUECA
el fuego ocular
redime el dolor de las entrañas
la sudestada hace magia
sobre el tendedero de ropa
pero sólo se filtra el silencio
como un agujero
de filosos vacíos
viernes, enero 05, 2007
VINCENT (Triple cóctel: Burton-Poe-Price)
Para inaugurar el 2007 he elegido un triple cóctel: TIM BURTON - EDGAR ALLAN POE - VINCENT PRICE.
"VINCENT"(1982) es un corto de animación dirigido por Tim Burton, en el que rinde homenaje a su admirado Vincent Price, quien participa como narrador de la película. Recordemos que Price, fallecido en 1993, hizo su último papel en el cine de la mano de Burton, en "El Joven Manos de Tijera" y que protagonizó diversos filmes basados en los cuentos de Edgar Allan Poe, en su mayoría dirigidos por el director Roger Corman. Espero que disfruten de esta breve pero imperdible joyita.
VINCENT
Ficha técnica
Nombre original: Vincent
Año: 1982
Duración: 5.52 minutos
Estudio: Walt Disney Productions
Director: Tim Burton
Productor: Rick Heinrichs
Guión: Tim Burton
Fotografía (blanco y negro): Víctor Abdalov
Música: Ken Hilton
Dirección de producción: Tim Burton
Dirección técnica de animación: Stephen Chiodo
Esculturas y diseños adicionales: Rick Heinrichs
Reparto (Voz): Vincent Price (Narrador)
MÁS SOBRE VINCENT, de Tim Burton
MÁS SOBRE VINCENT PRICE
sábado, diciembre 30, 2006
SOBRE LA ESPINA DORSAL DE MI AZOTEA
Ultimos fragmentos de otro año que pasó como las nubes. Les dejo unas imágenes que tomé desde la terraza del búnker surrealista y algunos versos que improvisé para la ocasión.
un fermento de nubes
irrumpe en la monotonía atmosférica
islotes de humo aletargado
se sacuden
sobre la espina dorsal de la azotea
un aerosol abismal
se camufla
entre algodones y tanques de agua
se revelan vertientes de ojos mullidos
una almohada acuarela
dibuja sus neuróticos rayos
sobre una narcótica sinfonía de sombras
la tormenta espera el aviso del viento
para lanzarse sobre su presa
un fermento de nubes
irrumpe en la monotonía atmosférica
islotes de humo aletargado
se sacuden
sobre la espina dorsal de la azotea
un aerosol abismal
se camufla
entre algodones y tanques de agua
se revelan vertientes de ojos mullidos
una almohada acuarela
dibuja sus neuróticos rayos
sobre una narcótica sinfonía de sombras
la tormenta espera el aviso del viento
para lanzarse sobre su presa
sábado, diciembre 23, 2006
RECUERDOS DE LIVERPOOL
No quiero ponerme demasiado nostálgico. Sería disparatado perder el equilibrio antes de los brindis. Pero bueno, hoy les ofrezco un pequeño paseo por Liverpool. Hace nueve años pude darle una alegría a mi corazón beatlemaníaco. Cuarenta y ocho horas inolvidables. Penny Lane, Strawberry Field, Forthlin Road, Menlove Avenue, The Cavern, Albert Dock, el río Mersey, las casas de los Beatles, tantas imágenes ya perdidas en lo físico pero capturadas en celuloide... Sobre el final se ve a un joven Marquinez, en el tren, cuando partía de Liverpool, con cara de "el sueño terminó". Las otras personas que se ven son: Luisa, Lorenzo y Alexa (hermana, cuñado y sobrina).
domingo, diciembre 17, 2006
PERVERSOS POLIMORFOS
Los muñecos de la perversidad, el alcoholizado gnomo "Tontín", el cuervo de hojalata "Nevermore", el gato "Nevado", el rebaño vengador "Orwell", la muertes plásticas y "El amigo" (extraño personaje que además abusó de mi pipa y mis auriculares) se adueñaron de una larga semana de silencio. Idas y venidas, calor en alza, problemas en teléfonos y conexiones internéticas fueron gestando un misterioso clima en el búnker surrealista, lugar donde se cocina el fermento del disparate y se descalibra el oscuro mecanismo del equilibrio. Aprovechamos para mostrar parte de la sesión fotográfica, recomendando su observación a la máxima velocidad.
NOTA: ninguno de los muñecos que intervino en este slide-show resultó lesionado.
Quien quiera acompañar el slide show con música, otro temita de Pecis Alostis, con el aporte del Vene Cartular Prado.
SEVEN
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martes, diciembre 05, 2006
SUSTENTO DEL RESIDUO
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Otro demo antiquísimo de PECIS ALOSTIS
Guitarra: Vene Cartular Prado
Texto y voces: Marquinez
sustento del residuo
(permite, camina, fabula)
intuye el trazo que va
(complica, agita, titila)
diseca el río
que fue tu amor
tu estúpido amor,después del revés
opacarás un cuerpo estelar
separarás ríos del mar
suplicarás "un año más"
sustento del residuo
(rotura)
tiempo ínfimo no sobra
(diseca)
basta con aventar
los espacios donde duerme
la cíclica rapsodia
la fineza heroica
y nadie se prepara para el té
por más que golpees la mesa...
domingo, noviembre 26, 2006
SLIDEBLOW
El ojo de la bañera digiere la sangre de la vez en que decidimos cortarnos
(Simeoni & Marquinez)
Hoy volvió el esquizoide que habita en mi para recordarme una vieja pesadilla coagulada en la almohada. Hoy visualicé al asesino de mis certezas, al domador de mis esquirlas de coherencia. Hoy mis ojos están rojos. Mis venas son apenas ríos que se abrazan a momentos y gritos que quedaron expuestos sobre un lienzo abandonado. Hoy pego rompecabezas escarlatas, invoco a Poe, arrullo a las viejas sanguijuelas y vampiros que prometen confortarme. Escucho el susurro de las garrapatas cuando el sol agoniza, me aferro al hartazgo de los mosquitos, a las travesuras de una hojita de afeitar hasta disecar mi obsesión en un slide show. La musiquita que suena es de mi grupo virtual-experimental Pecis Alostis.
Hoy volvió el esquizoide que habita en mi para recordarme una vieja pesadilla coagulada en la almohada. Hoy visualicé al asesino de mis certezas, al domador de mis esquirlas de coherencia. Hoy mis ojos están rojos. Mis venas son apenas ríos que se abrazan a momentos y gritos que quedaron expuestos sobre un lienzo abandonado. Hoy pego rompecabezas escarlatas, invoco a Poe, arrullo a las viejas sanguijuelas y vampiros que prometen confortarme. Escucho el susurro de las garrapatas cuando el sol agoniza, me aferro al hartazgo de los mosquitos, a las travesuras de una hojita de afeitar hasta disecar mi obsesión en un slide show. La musiquita que suena es de mi grupo virtual-experimental Pecis Alostis.
martes, noviembre 21, 2006
INFIDELIDADES
Selección del proyecto de escritura colectiva "EL ARO EN LA LENGUA", que comparto con Ricardo Guiamet, Roberto Lobos, Patricio Valverde, Fabricio Simeoni, Lisandro González, Federico Tinivella y Germán Roffler.
empolvado de ciertas sustancias
filamentos de ornamental infidelidad
agazapados tras las almohadas
veladores que se apagan inundados de vergüenza
fascinados por el rouge de los labios
asesinos del amor
el violador de todos los pactos
el karateka que obtura el pecado
apura las huellas de semen sobre un vidrio
empolvado de ciertas sustancias
impotencia en las manos sin deseo
convierten en plato fuerte de la noche
la maldita disputa por la vasectomía
un mal menor
el hombre en la madrugada
se prueba el rouge de su mujer
se imagina frente a un violador mulato
etéreo como la sombra
del filamento que da sentido
al paladar titilante
que juega a los relámpagos
sobre el plato
donde se alineó la cocaína
"tendrías que hacerte una vasectomía"
dijo ella
"cortarte con un vidrio las pelotas"
y el creyó que sí
que la impotencia era un mal menor
en la cama conyugal
pájaro de vidrio
el velador se crispa
el rouge y la sangre dan una mejor luz
el espectáculo complace al violador
que con cada filamento de la luz
detiene su carrera
la impotencia de la escena
estrangula al director
mientras en el plato
un pan se oscurece
y la poca luz de la toma
se vacía en una vasectomía
bebida por un pájaro de vidrio
empolvado de ciertas sustancias
filamentos de ornamental infidelidad
agazapados tras las almohadas
veladores que se apagan inundados de vergüenza
fascinados por el rouge de los labios
asesinos del amor
el violador de todos los pactos
el karateka que obtura el pecado
apura las huellas de semen sobre un vidrio
empolvado de ciertas sustancias
impotencia en las manos sin deseo
convierten en plato fuerte de la noche
la maldita disputa por la vasectomía
un mal menor
el hombre en la madrugada
se prueba el rouge de su mujer
se imagina frente a un violador mulato
etéreo como la sombra
del filamento que da sentido
al paladar titilante
que juega a los relámpagos
sobre el plato
donde se alineó la cocaína
"tendrías que hacerte una vasectomía"
dijo ella
"cortarte con un vidrio las pelotas"
y el creyó que sí
que la impotencia era un mal menor
en la cama conyugal
pájaro de vidrio
el velador se crispa
el rouge y la sangre dan una mejor luz
el espectáculo complace al violador
que con cada filamento de la luz
detiene su carrera
la impotencia de la escena
estrangula al director
mientras en el plato
un pan se oscurece
y la poca luz de la toma
se vacía en una vasectomía
bebida por un pájaro de vidrio
VER MATERIAL COMPLETO EN EL BLOG EL ARO EN LA LENGUA
miércoles, noviembre 15, 2006
MUSICAL BOX
Una canción imprescindible para El equilibrio del disparate, GENESIS en su época dorada con la genialidad de Peter Gabriel, en un show televisivo, año 1972. El tema integra el disco Nursery Crime de 1971. Notables performances de Phil Collins, Steve Hackett, Mike Rutherford y Tony Banks.
Play me Old King Cole
That I may join with you,
All your hearts now seem so far from me
It hardly seems to matter now.
And the nurse will tell you lies
Of a kingdom beyond the skies.
But I am lost within this half-world,
It hardly seems to matter now.
Play me my song.
Here it comes again.
Play me my song.
Here it comes again.
Just a little bit,
Just a little bit more time,
Time left to live out my life.
Play me my song.
Here it comes again.
Play me my song.
Here it comes again.
Old King Cole was a merry old soul,
And a merry old soul was he.
So he called for his pipe,
And he called for his bowl,
And he called for his fiddlers three.
But the clock, tick-tock,
On the mantlepiece -
And I want, and I feel, and I know, and I touch,
Her warmth...
Shes a lady, shes got time,
Brush back your hair, and let me get to know your face.
Shes a lady, she is mine.
Brush back your hair, and let me get to know your flesh.
Ive been waiting here for so long
And all this time has passed me by
It doesn't seem to matter now
You stand there with your fixed expression
Casting doubt on all I have to say.
Why dont you touch me, touch me,
Why dont you touch me, touch me,
Touch me now, now, now, now, now...
CAJITA DE MÚSICA
Toca, viejo Rey Cole, que yo te acompañaré
todos tus corazones están tan lejos de mi
apenas parecen importarme ahora.
Y la niñera te contará mentiras de un reino más allá de los cielos
pero estoy perdido dentro de este medio mundo
apenas parece importarme ahora.
Toca mi canción, aquí está otra vez
toca mi canción, aquí está otra vez.
Sólo un poco, sólo un poco más de tiempo
tiempo para vivir el resto de mi vida.
Toca mi canción, aquí está otra vez
toca mi canción, aquí está otra vez.
El viejo Rey Cole era un viejo alegre
y era un viejo alegre
pedía su pipa, y pedía su tazón
y llamaba a sus tres violinistas
golpea el reloj, tic toc
sobre la repisa de la chimenea
y yo quiero, y yo siento,
y yo sé y toco,
su tibieza...
Ella es una dama, ella tiene tiempo
cepilla hacia atrás tu pelo
y déjame ver tu cara
ella es una dama, ella es mía
cepilla hacia atrás tu pelo
y déjame ver tu carne.
Llevo demasiado tiempo esperando
y todo este tiempo ha pasado de largo
y no parece importarme ahora.
Ahí estás tú parado, con esa expresión fija
dudando de todo lo que tengo que decir.
¿Por qué no me tocas?, tócame
¿Por qué no me tocas?, tócame, tócame
Ahora, ahora, ahora, ahora, ahora
ahora, ahora, ahora, ahora, ahora.
Notas y comentarios sobre Nursery Crime
Recomiendo que visiten la página LÍRICAS PROGRESIVAS
muy, pero muy completa.
Play me Old King Cole
That I may join with you,
All your hearts now seem so far from me
It hardly seems to matter now.
And the nurse will tell you lies
Of a kingdom beyond the skies.
But I am lost within this half-world,
It hardly seems to matter now.
Play me my song.
Here it comes again.
Play me my song.
Here it comes again.
Just a little bit,
Just a little bit more time,
Time left to live out my life.
Play me my song.
Here it comes again.
Play me my song.
Here it comes again.
Old King Cole was a merry old soul,
And a merry old soul was he.
So he called for his pipe,
And he called for his bowl,
And he called for his fiddlers three.
But the clock, tick-tock,
On the mantlepiece -
And I want, and I feel, and I know, and I touch,
Her warmth...
Shes a lady, shes got time,
Brush back your hair, and let me get to know your face.
Shes a lady, she is mine.
Brush back your hair, and let me get to know your flesh.
Ive been waiting here for so long
And all this time has passed me by
It doesn't seem to matter now
You stand there with your fixed expression
Casting doubt on all I have to say.
Why dont you touch me, touch me,
Why dont you touch me, touch me,
Touch me now, now, now, now, now...
CAJITA DE MÚSICA
Toca, viejo Rey Cole, que yo te acompañaré
todos tus corazones están tan lejos de mi
apenas parecen importarme ahora.
Y la niñera te contará mentiras de un reino más allá de los cielos
pero estoy perdido dentro de este medio mundo
apenas parece importarme ahora.
Toca mi canción, aquí está otra vez
toca mi canción, aquí está otra vez.
Sólo un poco, sólo un poco más de tiempo
tiempo para vivir el resto de mi vida.
Toca mi canción, aquí está otra vez
toca mi canción, aquí está otra vez.
El viejo Rey Cole era un viejo alegre
y era un viejo alegre
pedía su pipa, y pedía su tazón
y llamaba a sus tres violinistas
golpea el reloj, tic toc
sobre la repisa de la chimenea
y yo quiero, y yo siento,
y yo sé y toco,
su tibieza...
Ella es una dama, ella tiene tiempo
cepilla hacia atrás tu pelo
y déjame ver tu cara
ella es una dama, ella es mía
cepilla hacia atrás tu pelo
y déjame ver tu carne.
Llevo demasiado tiempo esperando
y todo este tiempo ha pasado de largo
y no parece importarme ahora.
Ahí estás tú parado, con esa expresión fija
dudando de todo lo que tengo que decir.
¿Por qué no me tocas?, tócame
¿Por qué no me tocas?, tócame, tócame
Ahora, ahora, ahora, ahora, ahora
ahora, ahora, ahora, ahora, ahora.
Notas y comentarios sobre Nursery Crime
Recomiendo que visiten la página LÍRICAS PROGRESIVAS
muy, pero muy completa.
jueves, noviembre 09, 2006
I AM THE WALRUS
Mi tema preferido de todos los tiempos, inspirador de este blog... Sin duda alguna “I am The Walrus” es una de las canciones más extraordinarias e interesantes de la historia del rock. En ella podemos apreciar la influencia de las drogas psicodélicas y por supuesto de Lewis Carroll. Surrealismo y juegos de palabras forman un increíble cóctel. Cuentan que Lennon se inspiró en una sirena de policía. Y que el título surgió del poema “La morsa y el carpintero” de Alicia en el país de la maravillas. En la película Magical Mystery Tour LOS BEATLES interpretan la canción a los pies de los muros de West Malling, vestidos con atuendos de hipopótamo, conejo, pájaro y morsa. El tema salió como cara B del single Hello Goodbye y la mezcla final incluyó la sintonización de una estación de radio al azar que emitía “El rey Lear”, de Shakespeare.
Dice Ian Mac Donald en su libro "THE BEATLES, REVOLUCIÓN EN LA MENTE": "I AM THE WALRUS permanece como el definitivo discurso anti-institucional de su autor, una diatriba contra la Inglaterra que maldice la educación, el arte, la cultura, la ley, el orden, las clases, la religión, e incluso el propio sentido. La venganza del adolescente herido hacia sus profesores que siempre lo habían considerado un agitador sin talento ("Estoy llorando") se amplía hasta convertirse en un ataque violento contra la sociedad en general, una anti-letanía de cerdos que sonríen en una pocilga, policías municipales haciendo cola, furgonetas de empresa y guardianes de la moral convencional apaleando a un camarada psicodélico (Edgar Allan Poe)".
Aquí está la escena de la película; los policías bailando tomados de la mano y la procesión final de los Beatles junto al grupo de actores disfrazados, atravesando el campo son un material imperdible para la imaginación.
FICHA TÉCNICA:
John Lennon: voz doblada, piano eléctrico, melotrón; Paul Mc Cartney: bajo y coros; George Harrison: pandereta y coros; Ringo Starr: batería; Sidney Sax, Jack Rothstein, Ralph Elman, Andrew Mc Gee, Jack Greene, Louis Stevens, John Jezzard, Jack Richards: violines; Lionel Ross, Eldon Fox,Bram Martin, Terry Weil: violoncelos; Gordon Lewis: clarinete; Neil Sanders, Tony Tunstall, Morris Miller: trompas; The Mike Sammes Singers: coros; George Martin: productor; Geoff Emerick: ingeniero. Edición en el Reino Unido, 24 de noviembre de 1967 (cara B del single "Hello Goodbye").
miércoles, noviembre 01, 2006
POEMA HALLADO EN LA PAPELERA DE RECICLAJE
Alitera
la
elite
del
hito,
delitos
de
literas
y
liturgias,
letargos
y
letanías.
Del
litio,
el
aleteo
deletéreo
y
litoral.
Deletrea
el
hálito
del
litro,
litigios
del
atrio
delator
letrado
de
la
torre.
Literal.
A
la
letra.
Ad
Pedem
litterae:
D E L E T E
jueves, octubre 26, 2006
GATOS
Aquí van tres poemas sobre gatos, los dos primeros son míos, terminados recientemente y el tercero es una colaboración del amigo Patricio Valverde, que encontré entre viejos papeles.
LOS OJOS DE LA NOCHE
acaso
los ojos de los gatos
fosforescentes y furtivos
son los topes de una noche
vigilante de ceniza
acaso
son el destino
de las chispas
que escapan
de las colillas de cigarrillos
ESPERA
los gatos
esperan la comida
pero ya no hay más
los muebles adquieren
un descolorido tinte
están perversamente manchados
el viento desemboca allí
justo donde mi oído aterriza
ladran los perros
pero nada dicen ni saben
yo vuelvo al vino
y a los gatos
que aún siguen esperando
POEMA DE ARROZ
al gato le dan aceitunas verdes
y sus ojos relampaguean
la mano sonrosada y tierna
acerca la comida
casi sin tocarla
y todos los días
se cruzan parejitas bajo la lluvia
entre las claves de los hoteles
y quién los limpia?
alguien se queda caliente
y sueña una orgía violenta
para perder toda la sangre
sugerentemente, el gato negro
ronronea suavemente
(PATRICIO VALVERDE, 1991)
MÁS POEMAS SOBRE GATOS
GATOS Y LITERATURA
lunes, octubre 23, 2006
La verdad del caso Fraticelli
IGGY Y FRATI, ¿QUIÉN ES QUIÉN?
Honda repercusión pública causó la liberación del ex-juez Carlos Fraticelli y su esposa según dipuso la Cámara de Apelaciones de Venado Tuerto que admitió las excarcelaciones hasta que se realice un nuevo juicio por el asesinato de Natalia, su hija adolescente. Hasta aquí una muestra más de que cualquier cosa puede pasar en Argentina. Pero la trama secreta, el abismo que rodeó esta liberación es aún más complicado. Estamos en condiciones de afirmar que todo fue una farsa, una excusa para que Fraticelli pudiera reemplazar a Iggy Pop en su visita a nuestro país. Tal como se insinuara en el programa televisivo "Duro de Domar" (ver video), Fraticelli cantó en el festival Pepsi Music, mientras Iggy estaba internado en una clínica de Capital Federal, recuperándose de sus excesos. Fuentes fide-indignas nos contaron de la admiración del ex-juez por Iggy Pop señalando también que en sus días de reclusión, se lo veía hacer pesas mientras tarareaba los clásicos de la Iguana.
VIDEO DEL PROGRAMA "DURO DE DOMAR"
lunes, octubre 16, 2006
LUMBRE DE LOS INTERSTICIOS
Quedarse colgado
de un espiral
mientras los Anopheles
hacen diques en la piel,
la sangre
late a propósito
pero está a la deriva
de su propia irrigación
y seguimos siendo
un banquete apetecible
a pesar de la sobredosis de Raid,
a pesar de los resortes de humo
que nos envuelven para regalo
cuando se apaga la luz.
NOTA: este poemita surgió a partir de un comentario que le hice a Fabricio Simeoni en su blog POSTALES INTERSTICIALES
martes, octubre 10, 2006
CAFRUNE ÁCIDO
Mala suerte la nuestra. Habíamos quedado varados en el borde de un camino rural, cerca de San Francisco de Bellocq (partido de Tres Arroyos, Buenos Aires), a las tres de la madrugada. El auto no daba señales de vida y debíamos esperar la llegada de un auxilio, claro que para eso faltaban un par de horas. Así que decidimos internarnos en el campo y encender fuego para tomar unos mates, ya que no teníamos ni una gota de alcohol. Por suerte, sí contábamos con una guitarra para pasar el rato. Nos sentamos bajo un árbol y empezamos una agradable velada campestre. El guitarrero movía los dedos incansables y huidizos. Contundentes rasguidos dibujaban pentagramas que se decoloraban fácilmente en la penumbra. El fuego parecía no consumirse nunca, las maderas aparentaban estar anestesiadas e inmunes a todo calor. El mate pasaba de mano en mano, el humo contrariaba las leyes físicas y se afincaba en los pulmones con la tozudez de una garrapata. Alguien pidió “Off” para los mosquitos pero tampoco había. Así quedamos, estaqueados y flexionados en un estereotipo netamente telúrico. Y allí fue cuando lo vi, apareció en el oscuro cielo, juro que lo vi, aunque nadie hasta el día de hoy quiere creerme. ¿La luz mala, una estrella fugaz, un fuego fatuo? No, era Jorge Cafrune pero algo en su mirada no estaba bien. Tenía los ojos de distintos colores, como David Bowie. Su profusa barba se agitaba como una bandera y tarareaba, una y otra vez el riff del tema “Ziggy Stardust”. Un topo Gigio que parecía recién escapado de una revista Billiken o tal vez Anteojito, apareció fugazmente a su lado y comenzó a tocar una milonga que sonaba extrañamente "chill out". Alguien me pasó otro mate pero ni mis labios ni mi lengua respondían, estaban trabados en una trampera de saliva y balbuceos. Empecé a delirar. Más imágenes se adueñaron de mi cabeza: la tapera y el tapper, las Topper, el popper; el pop convertido en bestia se adueñó de mi garganta, empecé a vomitar y vomitar, hasta perder el sentido…
(...)Han pasado algunas horas y estoy en una cama, lejos del campo. Me explican que debo descansar, que no me agite y yo alcanzo a decirle a la mujer que se me acerca con una jeringuilla en sus manos: “Enfermera, ¿quién mierda le puso chamico al mate?”
CAFRUNE ÁCIDO, otro pastiche de mi grupo experimental PECIS ALOSTIS, en el que se unen las guitarras de Jorge Cafrune y Mick Ronson (guitarrista de Bowie en "Ziggy Stardust")
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jueves, octubre 05, 2006
Palo Pandolfo en Luna Bar
El viernes 29 de setiembre en el ciclo de electroacústicos, PALO PANDOLFO tocó en Luna Bar. En la previa se presentó un video, adelanto de "ALQUÍMICA" la experiencia sonoro-poética de Fabián Gallardo y Fabricio Simeoni, que cuenta además con el aporte de las voces de Darío Grandinetti, Gustavo Cordera, Daniel Querol, Mónica Alfonso y Quique Pesoa.
Tomé algunas imágenes con mi cámara casera, que aquí comparto.
"Sin pecados, sangre
sin aliados, sangre
robótica, sangre
musical, sangre
matemática, sangre"
PALO PANDOLFO, LUNA BAR, 29.9.06, SANGRE
SIMEONI Y PALO EN EL CAMARÍN DESPUÉS DEL RECITAL
lunes, octubre 02, 2006
PULPA (antología poética-gastronómica)
El jueves 28 de setiembre pasado diez poetas rosarinos presentamos en el CAFÉ DE LA FLOR (Rosario) una antología poética-gastronómica. Aquí les dejo la tapa del libro (espectacular diseño de Fernando Bottazzini) y uno de los poemas de mi sección. En este caso, toda la impiedad de un domingo de ñoquis se apresura a devorar nuestras entrañas para someternos a ese reverbero de la desesperación que conduce a una insensata cotidianeidad. Nick Cave terminó por regalarme el título y mi depresión dominical pudo transitar un camino mucho más decoroso.
Bah, eso es lo que yo me creo...
SUNDAY'S SLAVE
Sunday's got a slave / Monday's got one too
En “Sunday’s Slave” de Nick Cave & The Bad Seeds
El reloj inyecta sus agujas en las sienes,
una promesa de fugaces ravioles domina
el bestial instinto de mediodía
anestesiado por medialunas resecas,
una radio oxidada y futbolera
fermenta la espera de la única neurona
mientras desde el living
el televisor dispara la misma imagen en desuso:
un pollo que no tiene bronceador ni amigos en la rotisería
pero si un primer plano en el comercial
de las góndolas del shopping.
La paciencia se adormece en su vértigo cotidiano,
el café se suicida con azúcares y cremas,
un sachet inflamado de sequía
se retuerce en la heladera
como un contorsionista fuera de órbita.
El gato come restos de manteca
antes de volcar el vino destinado al almuerzo.
Miramos de reojo al diario que fue meado por el perro,
la promesa de una tarde soleada
insiste con su irrisión de espantapájaros.
Mates costumbristas
otorgan obviedad a lo autóctono telúrico.
Salimos a la calle y todo parece ser lo mismo.
En el bar de esquina los naipes se mojan,
la saliva de viejos tramposos
carcome sus perímetros.
Los primeros vahos de vermouth
se expanden en el susurro del pantagruélico feriado.
Seguimos de pie,
aunque casi desde el principio
nos reconocemos
irreversiblemente perdidos en cierta esclavitud
y silenciamos nuestra miserias
como una olla a presión que cede
a la morosidad de algunas calorías;
nos sometemos al ardor del agua fría,
al paseo del perro,
a la lectura del diario,
a la esquirla de la náusea
devenida en número rojo de almanaque.
Leer comentario de PULPA en Rosario/12 Web, por Sonia Scarabelli
Si quieren leer el libro entero, este es el link:
PULPA
Les recomiendo, además de los poemas, que lean el prólogo de Beatriz Vignoli ("En la cuna del hambre, comiendo del árbol de la poesía: Diez poetas de Rosario cantan a los alimentos"), que me pareció excelente.
POESÍA INSTANTÁNEA
ANTENA
mi receptor ilegal
enmascara una penumbra descartable
otro vicio se somete
a la tos y sus lluvias
adivino desatinos
pulverizo semillas
miedo
miedo es lo que emito
miedo es lo que el aire huele
lo que el oído percibe
detrás de las natas
enmascaradas por la loción ideal,
soy todo uno
un solo apéndice
consentido por el transmisor
TOMANDO LAS ARMAS DE SATÁN
Un audio clásico de Marquinez y Valverde inspirado en la miniserie EL GARANTE, de Sebastián Borenstein, que protagonizaron Leonardo Sbaraglia y Lito Cruz. La historia trata sobre la relación que establecen un joven psicólogo (Sbaraglia) y el hombre que pretende cobrarle una deuda que dejó su abuelo al morir. Al parecer, el abuelo del psicólogo había firmado un pacto con el diablo, pero murió sin entregar su alma. José Sagasti (Lito Cruz, en un logradísimo papel de diablo contemporáneo y aporteñado) es el encargado de saldar esa vieja deuda. Por supuesto, el final de la historia no se los cuento por si llegan a ver la serie en video o por el canal "Volver".
TOMANDO LAS ARMAS DE SATÁN
vas camino hacia el desierto
que ofreció la soledad
y tu aparatosidad
da que hablar
estás sangrando la cruel taquicardia
del veneno del arroz
y la foto atroz
tan atroz
estás sintiendo todo el mal
estás tomando las armas de satán
estás tomando las armas de satán
y sabes que la aventura
no termina así
todo es un continuo
ir y venir
estás mirando lo que firmaste
y no entiendes
que eres un garante
no hay otra solución
no queda nada mejor
que someterse a los designios
que vendrán
lo firmado hay que pagarlo y ya
si tomaste las armas de satán
ya no puedes volver atrás
el te asesina
el te mira
el se equivoca
el te pronuncia
el te atormenta
y conoce la argucia
estás tomando las armas de satán
ya no puedes volver atrás
estás tomando las armas de satán...
(MARQUINEZ-VALVERDE)
Lito Cruz en "El garante"
domingo, octubre 01, 2006
JAQUECA
la intermitente jaqueca
pone en jaque
insípidos escaques
de vital hipocondría
en cada ecléctico
ciclo del pánico
analgésicas redes
no logran detener
agazapadas migrañas
emigrantes sensaciones
de hostilidad
auras engañosas
que se mecen en el distante
equilibrio del disparate
en la vigilia del desatino
hecho mesita de luz
NOTA DE FABRICIO SIMEONI
La jaqueca, también llamada migraña, se caracteriza por fuertes dolores palpitantes que afectan un solo lado de la cabeza. Una migraña puede ser precedida por un aura en la cual la persona ve luces intermitentes, formas y colores distorsionados y otras ilusiones ópticas. Esto se conoce como el “Síndrome de Alicia en el País de las Maravillas” porque se parece a las experiencias descritas por Lewis Carroll, quien, según se dice, padecía de migraña.
Este poema pertenece a mi libro inédito "EL RESTO NO PRESENTA ALTERACIONES", e inspiró el título de este blog. Para leer la obra entera, visitar este link
EL RESTO NO PRESENTA ALTERACIONES
ESE AGUA CRUDA
Libro de poemas que saqué en el año 2003, junto a mis amigos Ricardo Guiamet, Patricio Valverde y Roberto Lobos. Aquí está un slide show de imágenes y fotos relacionadas con este libro "alquímico". El arte de tapa lo hizo David Nahón y Fede "Caravana" Tinivella sacó las fotos del "Tándem +1" (Lobos, Marquinez, Valverde + Guiamet)
Esta es una serie de Haikus que integró mi sección poética "CALCINATIO", en ESE AGUA CRUDA
NUEVE HAIKUS
me das tu muerte
un breve relámpago
sobre la grava
clara derrota
la quietud de la ola
domesticada
cuchillo hiriente:
bordes irregulares
son tu condena
puro deleite
del tímpano colmado
por el vocablo
un alcaloide
los restos de memoria
la bocanada
tiempo ínfimo
sustento del residuo
después del revés
flashes de savia
entretejen sus redes
la desmesura
mil añoranzas
de la bibliomanía
por el abismo
luz de la historia
escenas y recelos
perdura una voz
Para leer el libro Completo, visitar este link
ESE AGUA CRUDA
ORENSE, The golden age
Video filmado en enero de 2006 en Orense, un increíble paraíso natural ubicado en el sur de la provincia de Buenos Aires.
NECRÓPOLIS DE COLON
VIDEO FILMADO EN LA NECROPOLIS DE COLON LA HABANA, CUBA.
Otro lugar donde descansan huesos del ayer....
La Habana es un buen lugar para reposar, no?
sábado, septiembre 30, 2006
HERÉTICA DESMESURA
Este es un video clip, con música de mi grupo fantasma experimental PECIS ALOSTIS, que refleja la creación del libro de poemas colectivos e individuales "HERÉTICA DESMESURA", que editamos en el 2004 con Sergio Fuster, Ricardo Guiamet y Raúl Carreras.
El video fue filmado en el Oratorio Morante y sus inmediaciones, aproximadamente 55 kilómetros al sur de Rosario, en el departamento Constitución. Podemos observar en el clip un original cementerio donde descansan los caídos en la Batalla de Pavón.
Aquí va un poema colectivo de Fuster-Guiamet-Carreras-Marquinez, que integró el libro.
ORATORIO MORANTE
Inicio de la Historia. Entre cadáveres. El verdor de la botánica. Tres tablones de quebracho. Husos antihorarios. Gauchos enterrados entre cuatro tapiales. La voz de la tierra monologa. Sustancias químicas. La mirada de unos niños.
(1)
Entre cadáveres se conoce la impiedad del discurso,
la reserva silvestre que rastrea el zumbido y el graznido.
Un oratorio vacío custodia el oprobio
de la Memoria crucificando el futuro.
Voces hendidas de pesadumbre,
un crepúsculo asesino del viajero diurno
que no sabe si alcanzará a escapar
de estas tumbas del olvido profano.
(2)
La citadina presencia de cuatro seres
alitera el verdor de la botánica.
Frente a ellos,
exquisitos cadáveres en blanco y negro,
tres tablones de quebracho,
un puente hacia el almacén
y el volumen del viento
extendiendo la tarde
sobre el insulto infinito de la pampa.
La muerte vuelve en cada siseo de la brisa,
la muerte nieva como quejidos derrotados.
sobre las huellas de los caídos en el inicio de la historia,
dimensión en la que Mitre y Urquiza
no son sólo calles.
(3)
Los muertos escuchan el canto del tero,
los vivos desconocen sus nombres,
la dinámica aparentemente estable
agita las huellas
de un destino que transita la desmesura.
Así, nuestra historia
(unos muertos entre cuatro tapiales roñosos)
atraviesa opacos eslabones de fraguadas escalas
y ausente de peldaños,
el trasvasamiento se vuelve inocente.
(4)
Viento confundido, crecido de entusiasmos;
en los cimientos, el uso antihorario tambalea.
Rejas para un tiempo que privilegia el olvido,
no hay identidad que sobreviva
al espejismo infinito de los sucesos.
Los sueños intentan
–pintados a la cal-
desnudar los fantasmas,
pergeñar soluciones al súbito espasmo.
La memoria rescata sólo un gris de silencio.
Inflexibles al paso del tiempo,
asoman las cruces.
(5)
En la pampa rige huso antihorario,
el tiempo se desgrana como terrones
que enfrentan al arado.
Anónimos, sin identidad,
gauchos enterrados entre cuatro tapiales
y el ruido del viento confundido
con el tráfico.
Un auto sacude el paraje,
un súbito espasmo.
La tarde pierde su gris de silencio.
La historia, la derrota y la traición
emergen, entre cruces de fierro ennegrecidas,
del pequeño y devastado cementerio
pintado a la cal.
(6)
Agudas rejas hincan
sombríos fantasmas del rastrojo.
La identidad se rebaja
en sustancias químicas.
El viento,
confundido por remolinos gigantescos,
descubre a la tierra en el monólogo.
Husos antihorarios de efecto caracol
convergen en el gris del silencio,
un rumor de ahogados ecos en la indomable explanada.
Cruces nacidas del suelo,
agazapadas series pintadas a la cal,
afantasman el súbito espasmo
destrozado
en las heréticas sombras de cereal y estiércol.
(7)
Identidad del campo olvidado,
huecos de un viento confundido
que nos empuja fuera del tiempo.
Husos antihorarios,
rejas para la voz del campesino,
cruces en la tarde del cementerio.
Paredes rústicas pintadas a la cal.
Súbito espasmo,
la memoria gris del cielo
en la mirada de unos niños.
Para leer el libro completo visitar el siguiente link
HERÉTICA DESMESURA
2 CRASH por PECIS ALOSTIS
Demo experimental grabado en mi portaestudio Tascam a fines de los años 90, participaron Vene Cartolar Prado y Eugenio Costa. Incluye un par de discursos del Che Guevara mezclados con un disco de aprendizaje en inglés. La grabación es totalmente analógica, los loops y scratchings son manuales. Se utilizó una bandeja giradiscos JVC.
2 CRASH
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DESTINOS DE POCA SAL por Marquinez-Valverde
Destinos de Poca Sal - video powered by Metacafe
veo cánceres matutinos
veo infiernos por llegar
las tormentas de origen divino
veo todo lo que me hace mal
estoy en trance de tanto hechizo
cansado de tanto volar
ya no encuentro aquel camino
y el destino tira para atrás
estoy loco de tanto vino
ya me lo hice sacar
estoy buscando un nuevo camino
soy un pastor que viene a predicar
estoy operado del mal asesino
pero mi río me lleva hacia atrás
ya no encuentro ese destino
y quiso el divino que me venga a matar
estoy operándome
tormento cerebral
y ya no pido más...
me han sembrado un cáncer divino
me han sembrado una señal
y ahora en el camino
se esconde un destino de poca sal
destinos de poca sal...
(Marquinez-Valverde)
viernes, septiembre 29, 2006
SAN FRANCISCO DE BELLOCQ
Adelanto de un video que está en eterna preparación, con el protagónico de RICHI GUIAMET, como la "Criatura". La música, cuando no, otra limadura de PECIS ALOSTIS.
Filmada en Claromecó y San Fancisco de Bellocq (Partido de Tres Arroyos, pcia. de Buenos Aires), año 2006.
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